宋执事记下时间，笔尖在纸上“沙”地一声，像在黑夜里划了一道线。

静安与鲁长老各自点头，一个平静，一个不甘，却都认了规矩。

安排妥当，众人各自回房。

夜里风大，驿站屋梁被风吹得咯吱作响，像有人在上面走。木头的声音最会骗人：你听见了，就会忍不住去想“是不是”，而“是不是”本身就足够折磨人。

宋执事却没有立刻睡。

他是管文书归档的人，习惯了在“细处”找问题。半夜里他起身，借着窗缝里透进来的月光，站在房中抬头看了一会儿屋梁。

屋梁上有一处极淡的痕。

不是脚印。

像粉。

粉末很轻，落在梁木粗糙的纹理里，若不刻意去看，几乎看不出。宋执事伸手蘸了一点，指腹轻轻捻了捻，粉末细得发滑，带一点点矿物的凉——不是面粉那种软，也不是木屑那种涩，更像石粉，像有人用它来“标记”，却又不愿留下明显颜色。

他没有惊动任何人。

只是把指腹凑近闻了一下——无味。无味才更麻烦：无味意味着不易被察觉，意味着对方不靠气味传递信息，而靠“存在”本身。

他站在原地，静了片刻，才把那点粉抹在袖口内侧，像是留一份证。证据不必现在拿出来，但必须握在手里——这是做文书的人最本能的防身刀。

有人先一步踩点。

而且踩得很“轻”，轻到不想留下任何痕迹，却还是留下了这一点点粉。说明对方不但知道路线，还知道宿处；甚至可能知道：铁箱会放在哪一间房，哪一个角。

宋执事慢慢坐回床沿，没有点灯。

他在黑暗里想了很久，最后把被子拉到胸口，闭上眼。闭眼不是睡，是逼自己不被“咯吱声”带走心神——守证的人一旦先乱，箱子就离出事不远了。

驿站外，风吹过官道边的树，叶声沙沙。

院里井绳轻轻晃了一下，发出极细的一声响，像有人碰过，又像只是风。那一声太轻，轻得让人分不清真实与错觉——而分不清，往往就是陷阱的开始。

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