大踏步，张卫国重新上路！

长安，西市。

开元年间，他到长安第三天。

身上还有两个干饼，一个铜板没有。

蹲在西市口一棵槐树底下，他把自己前世用了半辈子的刨子摆在面前。

当铺不收，说木匠活儿太多了，一个老刨子不值钱。

张卫国也不急，没用法术来做事，这样像一个普通人融入，他更喜欢。

他靠着树干，眯着眼，看人来人往。

西市热闹。

胡商牵着骆驼过去，驼铃叮叮当当。卖胡饼的摊子前头排着队，热气往天上冒。

旁边是个卖纸的铺子，门口挂着一串白麻纸，风一吹哗啦啦响。

张卫国闻见胡饼的香味，肚子叫了一声。

他没动。

两块干饼，得撑到天黑。

这时候，他看见一个人。

不是看见，是听见的。

“再写一个！”

有人在喊。

张卫国偏头。

面摊旁边，蹲着一个年轻书生。

二十出头，个子不矮，但瘦。穿着一件灰色袍子，肘部打着补丁，洗得发白。

头发用一根木簪束着，几缕碎发垂下来，遮住半张脸。

手里拿着一根树枝。

地上，一个字。

永。

就这一个字。

那书生蹲在那儿，树枝在地上划。

一横，一竖，一撇，一捺。每一笔都很慢，慢得像在给地挠痒痒。

面摊老板是个胖大婶，正在收碗。

她看了一眼地上的字，又看了一眼书生，说：

“公子，您在这儿蹲了快一个时辰了。”

书生没抬头：

“再写一个。”

“您说了八回再写一个了。”

“这回是真的。”

胖大婶翻了个白眼，端着碗走了。

张卫国在槐树底下看着。

他心想：

这人有毛病。

一个永字写一个时辰？

他在后世的书法班见过小孩写永字，五分钟写八个，个个歪歪扭扭，家长还鼓掌说宝贝真棒。

眼前这个，写得确实好。

张卫国不懂书法，但他在故宫博物院见过那些古董字画。

那个永字的最后一捺，像一把刀斜着切进土里，干脆利落。

他看了半晌。

那书生还是没抬头。

好像全世界就剩下他和他那根树枝。

张卫国站起来，走过去。

他没说话，蹲在旁边，看。

书生终于停了一下，偏头看他。

一张年轻的脸。

眉毛很浓，眼睛很亮，嘴角有点往下撇，不是不高兴，是天生那个弧度。

鼻尖上沾了一点灰。

“阁下有事？”

书生问。

“没事，”张卫国说，

“看您写字。”

“你懂字？”

“不懂。”

书生又看了他一眼，没再说话，继续写。

又写了一个永字。

这一次，起笔的时候树枝断了一截。

书生皱了皱眉，把树枝翻了个面，断口朝上，继续写。

那根树枝已经磨得很细了，像一支削尖的笔。

笔杆，

不，树枝的尾部被他握得光滑，泛着一层油光。

张卫国注意到他的手。

骨节分明，指甲修得整齐，但指甲缝里有墨迹。

不是今天沾的，是洗不掉的陈年老墨。

他想：这人是真练字，不是装样子。

“公子，”

面摊胖大婶又来了，

“您到底吃不吃？面坨了。”

“吃。”书生说。

他站起来，把树枝小心地放在脚边。

不是扔，是放，像放一支毛笔一样端正。

然后他伸手去摸袖子里。

摸了左边，没有。

摸右边，没有。

脸色变了一下。

胖大婶双手叉腰：

“公子，您不会是没钱吧？”

书生嘴角抽了抽：

“有，您稍等。”

他蹲下去，翻自己的布囊。布囊洗得发白，系带都断了，用一根麻绳系着。

翻了一遍。

铜板，三个。

他拿起来数了数，又放回去。

重新站起来，看着胖大婶：

“大婶，这碗面，能不能先赊着？”

胖大婶的嘴角差点咧到耳根：

“赊？公子，我这儿一天卖八十碗面，碗碗赊账我还开不开了？”

“我明天一定还。”

“您昨天也是这么说的。”

张卫国在旁边听着。

他没动。

不是他抠，是他口袋里就两个干饼。

但下一秒，书生干了一件事。

他重新蹲下去，把那根树枝捡起来。

然后在地上，就着面摊旁边的空地，写了一个字。

不是永了。

是面。

写完之后，他把树枝放回去，站起来，对胖大婶说：

“大婶，这个字，送给您。挂在摊子前面，能多卖十碗。”

胖大婶低头看了一眼。

那个面字，笔画圆润，结构方正。

最后一笔竖，像一根柱子，稳稳当当戳在地上。

胖大婶愣了一下。

她不太识字，但这个字她看懂了，

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