我攥紧拳头，指节发白，指甲深深陷进掌心，用痛感提醒自己还活着。可这痛，竟比不上心头那阵突如其来的、冰凉滑腻的窒息——像有条湿冷的蛇，正顺着脊椎往上爬，鳞片刮着骨头，无声无息，却令人齿根发酸。

车行入隧道。

不是寻常隧道。入口处那道锈蚀斑驳的铸铁拱门，门楣上“青崖岭穿山隧”六个字早已被青苔啃噬得只剩残影，右下角还斜斜刻着一行小字：“一九七三年冬，塌方封口，未启”。我本没留意，是后视镜里一闪而过的反光，照出那行字时，镜面突然蒙上一层薄雾，仿佛有人刚对着它呵过一口寒气。

车灯亮着，可光只撑开三米便被吞尽。再往前，是浓得化不开的黑，不是夜色，不是暮霭，而是某种活物般的、有重量的暗——它沉甸甸地压在车窗上，又顺着玻璃缝隙往里渗，连仪表盘上那点微弱的橙红光晕，都像风中残烛，随时会熄。

顶灯全灭。

不是跳闸，不是短路。是“熄”——仿佛有一只无形的手，一根一根，掐断了所有光源的命脉。唯余应急条灯苟延残喘，在车厢顶沿幽幽亮起一线绿光。那绿，不是医院消毒水的冷绿，也不是萤火虫的柔绿，而是陈年尸蜡在月光下泛出的、半腐半凝的幽绿。光不散射，不晕染，只贴着金属槽壁匍匐前行，像一条条僵直的、发光的蜈蚣。

就在这绿光之下，声音来了。

不是一声，不是一阵，是无数细响，从四面八方、从地板缝里、从座椅弹簧深处、从空调出风口的铁栅之后……齐齐爬出。窸窣——像干枯的蝉蜕在墙皮上摩擦；刮擦——似钝刀反复刮过生锈的铁皮桶内壁；还有那最瘆人的拖曳声——湿漉漉、黏嗒嗒，仿佛什么沉重的东西正被拖过积水的水泥地，每挪一寸，都带起一串拉长的、带着气泡破裂声的“噗…滋…噗…”

我屏住呼吸，喉头滚动，却不敢咽。怕一动，那声音就顺着食道钻进来。

绿光缓缓垂落，如一道惨淡的帘子，覆在车厢地板上。

我低头。

血手印。

数十道。不，上百道。它们并非突兀浮现，而是“生长”出来的——先是一小片暗红湿痕，像刚泼洒的猪血，接着边缘微微隆起，浮出五指轮廓，指尖纤细却扭曲，指甲盖处颜色更深，近乎紫黑；再然后，整只手掌缓缓“浮”出地面，皮肉纹路清晰可见，甚至能辨出掌心几道浅浅的生命线，只是那线，全被血浆浸透，蜿蜒如活虫。

它们从车厢前部开始出现：第一道在司机座后方的踏脚垫上，第二道在第三排左侧座椅下方，第三道在行李架阴影里……一路向后蔓延，整齐得令人心胆俱裂。所有手印的指尖，无一例外，全部朝向车尾——指向我身后那扇紧闭的、印着“紧急逃生”字样的合金门。

我猛地后退，脊背撞上驾驶座靠背，塑料壳发出一声脆响。椅背冰凉，可那凉意却像针，扎进我后颈的皮肉里。我退至驾驶座旁，左手死死抠住副驾扶手，指腹触到一道细微的刻痕——是早年乘客用钥匙划下的歪斜“林”字，此刻那刻痕边缘，竟渗出极淡的、铁锈色的潮气。

司机没回头。

他一直盯着前方那堵不断逼近的、吞噬一切光线的黑暗墙壁。可就在我的目光钉在他肩头的刹那——

“嗤。”

一声极轻的、皮肉被浸透的闷响。

他左肩工装外套上，毫无征兆地洇开一团鲜红。不是溅射，不是泼洒，是“渗”——像墨汁滴进宣纸，由中心向四周缓慢晕染，边缘清晰，色泽饱满，红得刺眼，红得发亮，红得……仿佛刚从温热的胸腔里剜出来。

那红痕迅速凝成一只完整的手印：五指微张，拇指内扣，掌心凹陷，指尖朝下——正正压在他左肩胛骨上方三寸处。

他喉结剧烈滚动了一下，像吞下了一整块碎玻璃。声音从齿缝里挤出来，沙哑、干涩，每一个字都带着铁锈味：“它挑中你了。”

话音落。

左腕内侧，骤然灼痛！

不是烫伤，不是割裂，是某种活物在皮下扎根、抽枝、搏动的痛——滚烫，高频，带着生命的震颤。我猛地掀开袖口。

一枚小手印。

指甲盖大小，边缘清晰，掌纹纤毫毕现。皮肤并未破损，可那印记却像烙在真皮层之上，温热，微凸，随着我脉搏一起……咚、咚、咚……跳动。

我盯着它，冷汗顺着太阳穴滑下，滴在手背上，竟比那手印还要凉。

窗外，隧道壁飞逝。

混凝土浇筑的墙面，本该布满检修灯、反光标线、通风口。可此刻，只有灰败的、毫无生气的墙体，以一种违反常理的速度向后疾退。墙面没有接缝，没有伸缩缝，没有一丝一毫施工痕迹——仿佛这隧道根本不是人造，而是从山腹里自然长出的一条食道，而我们，正被它缓缓吞咽。

更骇人的是——

没有出口。

没有光。

没有尽头。

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