那天夜里，天开始下雪。

屋顶的风呼呼地刮，像老人在咒骂。

他靠着墙，把那件沾了血的旧棉衣紧紧裹在身上。

腿肿得像馒头，裤脚结了冰，硬得像石头。

他真的冷。

冷到骨头发酸，冷到脑子一阵一阵发空，冷到连呼吸都变得疼痛。

那一刻，他突然想起来：

他的人生，就是在寒冷中开始的。

黑诊所、冷水、冷毛巾、冷空气，还有那冷漠的眼睛。

他试着挣脱过。

也真的努力过。

在黑煤矿的井下，他差点死过一回；

后来他试着当服务员、搬运工、扫地的、捡瓶子……

但没人愿意雇一个黑户、还瘸着腿的“废物”。

他还想过翻身。

用前世的记忆、脑海里的商业知识，试图创业。

可没讲两句，就被别人轰走：

“赶快滚，是不是有病？”

他蜷在墙角，捂着肚子，一点点舔那张别人丢掉的奶油蛋糕包装袋。

上面还残留着一点点奶霜味，已经干了，但他吃得小心翼翼。

他不想闭眼，可是太困，太冷，太饿。

他想哭，眼泪却冻在眼角，流不出来。

他想喊，可喉咙干到发不出声音，只剩一口残温在胸口打转。

“终于……要结束了吗？”

他笑了，像条老狗躺在雪堆里，咧嘴咧到最后。

没人知道——

任星云，死在他三十岁的那个冬天，死在一座废弃的危楼里。

没有告别，没有仪式。

他从寒冷中来到这个世界，也在寒冷中离开了。

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