夜。

深了。

风很冷，像刀子，刮过黄山的石缝，带着松涛的呜咽。

演武场的人早已散尽，只剩下青石坪上的月光，白得像霜。

王韩坐在最高的那级石阶上，手里捏着个瓦罐。罐里不是八珍膏，是鹿血。

刚杀的鹿，血还是热的，带着点腥甜，像极了江湖里没说透的恩怨。

阿修罗站在他身后，影子被月光拉得很长，像柄出鞘的剑。

“喝？”王韩头也不回，把瓦罐递过去。

阿修罗没接。

他在看远处的黑暗。黑暗里有树，有石，有风声，却没有别的。

“他们说，我们赢了。”王韩喝了一大口鹿血，喉结滚动，声音有点哑，“赢了天下最好的熬膏手。”

“嗯。”阿修罗的声音比风还冷。

“但我总觉得，好像少了点什么。”王韩又喝了一口，瓦罐轻了些，“是少了点什么？”

阿修罗没回答。

他在想一个人。

一个会把络石藤绣成香囊的人，一个熬膏时会盯着火候哼歌的人，一个说“熬膏如熬心”的人。

风更冷了。

王韩把瓦罐里的鹿血一饮而尽，随手将空罐扔出去。

瓦罐在空中划过一道弧线，落在地上，碎了。

清脆的响声，在寂静的夜里，传得很远。

“明天，我们去开铺子。”王韩站起身，拍了拍身上的灰，“叫‘八珍堂’。”

“嗯。”

“阿牛去砍木头，李嫂去挑药缸，老张去备药材。”王韩的声音里有了点暖意，像鹿血在胃里慢慢散开的热，“你呢？”

“我去南岭。”

王韩的脚步顿住了。

他转过身，看着阿修罗，月光照亮他的脸，没什么表情，却像有千言万语。

“去多久？”

“不知道。”

“还回来？”

“不知道。”

王韩笑了，笑得有点涩。

“也是。”他说，“有些地方，总得回去看看。有些事，总得有个了结。”

阿修罗没说话。

他从怀里掏出个东西，递过去。

是个香囊，络石藤的花样，银线绣的，边角有点磨损，像是带了很久。

“这个，帮我收着。”

王韩接过香囊，入手有点沉，像是藏着些看不见的东西。

“好。”

“如果……”阿修罗顿了顿，好像在斟酌词句，“如果有人来问起我，就说我去南岭采药了。”

“好。”

风还在刮，松涛还在响，月光还是白得像霜。

阿修罗转身，往山下走。

他的脚步很稳，不快，却没有回头。

王韩站在石阶上，手里捏着那个香囊，看着他的背影渐渐融进黑暗里，像一滴水融进了大海。

他忽然想起四个月前，在老院子里，阿修罗分银子时的样子。

那时的阳光很好，槐花开得很盛，药香漫了满院。

那时的阿修罗，眼里有光。

现在，光好像暗了点，却更沉了，像熬到了火候的膏。

王韩又笑了笑，把香囊揣进怀里，贴身的地方。

然后，他也转身，往另一个方向走。

他要去告诉阿牛，明天不用砍木头了，先去买口新的瓦罐。

还要告诉李嫂，药缸要挑最大的，能熬下足够全村人喝的膏。

还要告诉老张，药材要挑最好的，哪怕多跑几趟药市。

夜还很长。

路也很长。

但总有天亮的时候。

总有走到头的那天。

只是谁也不知道，天亮的时候，路的尽头，会是什么。

或许是南岭的药香。

或许是“八珍堂”的烟火。

或许，什么都不是。

又或许，什么都是。

风还在刮。

瓦罐的碎片在月光下闪着光，像些没说出口的话。

夜。

还是夜。

风更冷了，像淬了冰的剑，刮过石面，留下细碎的响。

王韩还在石阶上。

手里多了柄剑。

剑很旧，鞘是普通的鲨鱼皮，剑柄缠着布条，磨得发亮，看得出是常握的。

他在擦剑。

用一块白布，慢慢地擦，从剑鞘到剑柄，从护手到剑尖。

布上沾了点鹿血，暗红色，像干涸的泪痕。

远处的黑暗里，有脚步声。

很轻，很慢，却很稳。

王韩没有回头。

他知道是谁。

脚步声停在他身后三步远的地方。

“剑不错。”阿修罗的声音，和这夜色一样冷。

“你的剑呢？”王韩问，手里的布还在动。

“在鞘里。”

“不拔？”

“不必。”

王韩笑了，笑声在夜里散开，有点空。

“也是，”他说，“这里没有该杀的人，也没有该护的人。”

他放下布，拿起剑，对着月光。

剑身很亮，映出他的脸，也映出天上的月。

“这剑叫‘钝’。”王韩说。

“钝？”

“嗯，”王韩掂了掂剑，“开刃却不快，杀人不够狠，护人却够稳。”

阿修罗看着他手里的剑，忽然想起另一柄剑。

小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！