“I'm hit！I'm hit！被撞了！”林逸风的声音因为撞击而剧烈地喘息着，“尾部，感觉……全完了。”

赛道上，碎片四散。

黄旗挥动，安全车立刻出动。

遍布赛道的镜头，将刚才那一幕清清楚楚地呈现在全世界观众和法拉利P房的屏幕上。

勒克莱尔的赛车，像一枚红色的鱼雷，精准地命中了林逸风的SF1000。

P房内，死一般的寂静。

上一站还在疯狂庆祝的技师们，此刻全都呆立在原地。赵思宁的嘴唇抿成一条直线，推了推眼镜，镜片后的目光锐利得像刀。

瓦塞尔双手抱胸，面无表情地看着屏幕上的回放，但紧绷的下颚线暴露了他内心的怒火。

一场本该是救赎之战的比赛，在第三个弯角，就因为一次鲁莽到近乎愚蠢的事故，变成了法拉利本赛季最大的灾难。

林逸风挣扎着将严重受损的赛车一瘸一拐地开回维修区。

他甚至不用等技师检查，就能感觉到，他的比赛结束了。后悬挂已经断裂，底板的碎片在地上拖出一条刺耳的痕迹。

他停下车，解开安全带，关闭所有系统。

他没有立刻起身，只是坐在驾驶舱里，看着前方手足无措的技师们。车外的喧嚣，安全车带领下缓缓驶过的车阵，都与他无关了。

上周，因为一个不存在的警报，他憋屈地跑完了整场。

这周，他甚至没能跑完一圈。

巨大的荒谬感和愤怒，像是岩浆，在他的胸腔里翻滚、沸腾。

他摘下头盔，利落地拔掉通话器和饮水管，翻身跨出驾驶舱。

他的脸上没有任何表情，那张在围场里以“社交牛逼症”闻名的脸，此刻冷得像一块冰。他没有看任何人，径直走向P房后方自己的休息室。

与此同时，勒克莱尔也挣扎着回到了维修区。他的赛车换上了新的前翼，车队试图让他重回赛道。但他出站后不久，无线电里就传来了车队绝望的声音。

“夏尔，底盘受损太严重了，我们失去了大部分下压力……Box，box，退赛吧。”

第五圈，勒克莱尔的赛车缓缓驶入维修通道，停在了队友那台破碎的赛车旁边。

法拉利，双双退赛。

勒克莱尔坐在车里，迟迟没有动。几秒后，他一拳重重地砸在方向盘上，发出一声闷响。

他走下赛车，头盔依然戴在头上，仿佛那能隔绝外界所有的目光。他穿过忙碌的技师，径直走向林逸风所在的休息室门口。

整个P房的空气都凝固了，所有人的动作都慢了下来，偷偷地用眼角余光瞥向这边。

勒克莱尔在门口站定，深呼吸，然后抬手，摘下了头盔。

那张年轻英俊的脸上，满是苍白和愧疚，眼眶通红。

“Ethan…”他的声音沙哑，带着一丝颤抖。

休息室的门从里面被拉开。

林逸风换下了赛车服，只穿着一件单薄的防火底衫，手里拿着一瓶冰水。他看着门口的勒克莱尔，脸上依旧是那种冰封般的平静。

“我对不起你……我……”勒克莱尔的嘴唇哆嗦着，他想解释，却发现任何语言都无法为自己的愚蠢开脱，“我搞砸了一切，我让车队失望了，我让你……”

林逸风只是静静地看着他，没有打断，也没有回应。

这种沉默，比任何咆哮都更具压迫感。

周围的摄像机镜头已经悄悄对准了这边，试图捕捉这场法拉利内战后的第一次对峙。

终于，林逸风动了。他没有像勒克莱尔预想中那样对自己挥拳相向，也没有破口大骂。

他只是侧过身，用肩膀轻轻撞了一下勒克莱尔，从他身边走了出去。

“不是在这里，夏尔。”

他的声音很轻，很冷，像西伯利亚的寒风，瞬间吹进了勒克莱尔的心里。

“回去跟瓦塞尔先生和比诺托先生解释吧。”

说完，林逸风头也不回地走向车队后方的移动办公室，将那个失魂落魄的摩纳哥人和一整个陷入混乱的法拉利P房，都抛在了身后。

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