匈牙利，亨格罗林赛道，法拉利车队会议室。

空气凝滞得像一块铅。

数据屏上的光，映着每一张沉郁的脸。P8，林逸风。P9，夏尔·勒克莱尔。梅赛德斯和红牛的圈速，像另一维度的数据，遥不可及。

“亨格罗林的赛道特性……对我们的赛车理念存在一些挑战。”技术总监马蒂亚·比诺托推了推他那标志性的圆框眼镜，声音平稳，却透着一股无力的辩解，“风洞数据和赛道实际表现的关联性，我们还在寻找最佳解。”

没有人接话。

会议桌的一端，林逸风一言不发，微曲的指关节，在光滑的桌面上规律地敲击着。

叩。叩。叩。

声音不大，却像重锤，一下下砸在所有人的心口上。

“马蒂亚。”夏尔·勒克莱尔终于忍不住，他面前的笔记本被猛地合上，发出一声脆响，“这不是赛道特性的问题。我们在西班牙慢，在奥地利慢，在这里更慢。直道、弯道，我们到底哪里快？”

比诺托的视线从数据屏上移开，落在了勒克莱尔身上。“夏尔，研发需要时间，我们需要保持耐心。”

“耐心？”勒克莱尔几乎要站起来，“我们给了车队快半年了！结果呢？我们拿到了一台比去年更慢的车！一台连中游车队都跑不过的车！”

气氛瞬间剑拔弩张。

领队弗雷德里克·瓦塞尔重重地咳嗽了一声，试图打断这场争吵。“好了，夏尔。现在不是追究责任的时候。明天是正赛，我们要想办法拿分。”

林逸风的敲击声停了。

他抬起眼，目光扫过比诺托，扫过瓦塞尔，最后落在勒克莱尔身上。那眼神里没有火焰，只有一片冰封的湖面。他什么都没说，只是站起身，拉开椅子，径直走出了会议室。

门在他身后关上，将所有的争执与借口，都隔绝在外。

正赛日。

五盏红灯熄灭。

林逸风的起步快如闪电，SF1000像一支离弦的红色箭矢，在第一弯前就吞噬了身前的两台赛车。一个短暂的，属于冠军车手的辉煌瞬间。

然后，辉煌结束了。

进入连续弯道，那台法拉利赛车仿佛陷入了泥潭。他能清晰地感觉到车尾的动态极不稳定，每一次转向都像是在和一头犟牛角力。轮胎在尖叫，底盘在挣扎，而他能做的，只有用尽全身的力气去控制它。

一台迈凯伦从外线轻松地将他超越。

一台雷诺在直道尽头晚刹车，干净利落地切入内线。

“我们没有速度，Ethan。”无线电里，比赛工程师罗伯托·奇亚帕的声音充满了无奈，“我们没有直道速度，也没有弯道速度。尽力守住，尽力。”

林逸风没有回答，只是按了一下通话按钮，发出“滴”的一声，表示收到。

守住。

用什么守？用意大利人的激情吗？

比赛进入尾声，他掉到了第十位，身后是一辆粉色的赛点赛车，虎视眈眈。对方的速度明显更快，一次次地在直道上拉近，试图在弯道中下手。

林逸风的驾驶风格在这一刻彻底改变。

他的线路不再追求极致的速度，而是变成了教科书般的防守。每一次入弯，他都精准地卡住赛车线最窄的入口，逼迫对手走更长的外线。每一次出弯，他都利用最后一点电池能量，在对方刚刚建立速度优势的瞬间，稍稍拉开那么几米。

他的轮胎已经磨损到了极限，但他对油门和刹车的控制，却细腻到极致。赛车像是在冰面上滑行，他却硬生生维持住了这脆弱的平衡。

一圈，两圈，五圈……

身后的赛点赛车几乎要抓狂，却始终找不到任何机会。

“守住了！P10！P10！”奇亚帕的声音带着一丝解脱后的狂喜。

林逸风开着赛车冲过终点线，拿到了一个积分。

一个对于三届世界冠军而言，堪称耻辱的积分。

他甚至没来得及喘口气，一辆银色的赛车，带着无与伦比的优雅和速度，从他身边呼啸而过。是汉密尔顿，分站冠军。

他被套圈了。

看着那道绝尘而去的背影，林逸风的脸上没有任何表情，眼神里甚至没有愤怒和不甘，只有一片看不到底的死寂。

他缓缓将车停回维修区，等待着赛后流程。

“林逸风！Ethan！”

他刚摘下头盔，就被记者们团团围住，长枪短炮几乎要戳到他的脸上。

“三届世界冠军，对第十名的成绩感到满意吗？”一个英国记者的问题尖锐无比。

“法拉利的问题究竟出在哪里？是车手还是赛车？”

“有传言说你和车队高层关系紧张，这是真的吗？”

林逸风接过工作人员递来的水，拧开，灌了一大口。冰凉的液体顺着喉咙滑下，似乎也浇熄了胸腔里最后一点温度。

他抬起头，面对着镜头和无数闪光灯。

那张冰冷的脸，忽然绽开一个灿烂到有些夸张的笑容。

场下的那个“围场音爆小子”，上线了。

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