“......”

汗水顺着她的太阳穴滑落，在下巴上悬了片刻，重重砸在手机屏幕上。

如果是白林呢？如果是祥子呢？

如果是他们中的任何一个人，突然发来一句“对不起”或者“我回来了”，她会怎么做？

椎名立希咬紧牙关，拇指悬在删除键上，最终却只是锁上屏幕，把发烫的手机塞回口袋。

她不需要道歉，也不需要解释。

她只需要一个答案——

“你们到底...把Crychic当成了什么？”

街道上几乎没有行人，椎名立希站在天桥的阴影里，突然想起之前，他们六个人在排练室，陪着灯一遍又一遍地练习《春日影》的歌词。

那时候的祥子会笑着鼓励灯，白林会安静地听着，而她...

她只是不耐烦地敲着鼓棒，催促他们别浪费时间。

可现在呢？

灯大概还在自责，祥子已经消失，白林不知去向，而她自己......

“只剩下愤怒了吗......”

她低头看着自己颤抖的双手，她忽然觉得很累。

不是身体上的疲惫，而是某种更深的东西——

像是被烈日蒸干了最后一点力气，连愤怒都变得干枯。

“算了......”

她深吸一口气，滚烫的空气灼烧着气管，她抬手抹了把脸，甩掉汗水和某些更温热的东西。

“随便吧。”

椎名立希迈步向前，身影在热浪中微微扭曲。

鼓房的狼藉、未读的消息、断裂的鼓棒。

一切都被她抛在身后。

就像Crychic一样。

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（再也走不到的右手边）

“您拨打的电话暂时无法接通......”

长崎素世按下重拨键的动作已经变成机械重复。

她的指尖微微发颤，手机屏幕在晨光里泛着青白的光，映照出她疲惫的侧脸和眼下的乌青。

第七次，第八次，第九次。

每一次冰冷的提示音都像一根细针，缓慢而精准地刺进她的神经。

她终于放下手机，任由它滑落在沙发上。窗外，城市正从黑暗中苏醒，天际线泛起鱼肚白，早班电车的轰鸣声隐约传来。

她抱紧双膝，将脸埋进膝盖里，睡衣的褶皱里还残留着昨夜的泪痕。

长崎素世想起白林曾经也是在清晨的时候，用温柔却坚定的声音说：“我就会永远站在你右手边的位置。”

而现在，她的右手边空荡荡的。

只有那把孤零零的贝斯，和那只他曾经送给她的兔子玩偶。

“骗子...”她低声呢喃。

长崎素世突然站了起来，走出了家门，来到了隔壁的房门前。

她的手指悬在门铃上方，迟迟没有按下去。

「小林...真的走了吗？」

她的胸口像是被什么堵住了。

“叮咚——”

门铃声在空荡的走廊里回响，没有回应。

长崎素世咬着下唇，又按了一次，这次她将耳朵贴在门上，却只听见自己急促的呼吸声。

“小林...”

长崎素世的手掌贴在冰凉的门板上，她突然想起上次这样站在白林家门前时，还是想来邀请他来参加乐队会议的时候。

那时门开得很快，少年顶着乱糟糟的头发，睡眼惺忪地说：“素世，早上好。”

现在门后只有令人窒息的寂静。

“打扰了...”

她轻声说着连自己都听不见的道歉，拿出了当初从吉他模型中找出的钥匙的复制品。

推开门的一瞬间，尘埃在晨光中起舞。

客厅保持着诡异的整洁。

茶几上没有随意摆放着的吉他，沙发边不见随意踢落的运动鞋，连空气中都闻不到熟悉的咖啡香。

长崎素世跌跌撞撞地冲向卧室，推开门时带起的气流让书桌上的纸张哗哗作响。

床铺平整得没有一丝褶皱，衣柜门微微敞着，里面空了大半。

她沉默地坐到床上，手指深深陷入床单，布料在她掌心皱成一团。

床垫早已失去温度，连一丝残留的体温都不肯施舍给她。

书桌上的台历，还有着白林用红笔圈出的乐队第一次live的日子，旁边还画着一个小小的笑脸。

她伸手触碰那个笑脸，指尖却沾上了细碎的橡皮擦屑，有人曾试图擦掉它，却又在最后放弃了。

长崎素世关上了所有门，回到了自己的房间。

「为什么...连告别都没有...」

她闭上眼睛，脑海中浮现出白林最后的样子——

他站在排练室里，眼神冷得像冰，嘴角却带着近乎残忍的笑意。

然后，他砸断了吉他，头也不回地离开。

——就像他从未存在过一样。

长崎素世站起身，抓起贝斯，手指狠狠按在琴弦上。

“啪！”

弦断了，在她指尖划出一道血痕。

她怔怔地看着渗出的血珠，突然笑了，笑声低哑而破碎。

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