那几个把脑袋别在裤腰带上的斥候，是被一阵怪异的“嚓嚓”声吓退的。

雪谷口，风硬得像刀子。

抄祸一个人立在两块夹击的大岩石中间。

他那个装着“圣灰”的破皮囊被扔在脚边，手里攥着一把用来剔指甲的小铜锉，正慢条斯理地在那块刻着“肃静”二字的石碑上磨。

“嚓、嚓、嚓。”

这声音在空荡的雪谷里回荡，比狼嚎还刺耳。

对面的三个黑衣追兵，手里提着一种特制的钩镰枪，那是专门用来勾断人脚筋的。

领头的一步没敢动，眼神死死盯着那个瞎眼老头。

“那是前朝史官抄祸。”领头的低声对同伴说，喉结滚了一下，“听说他当年为了不写假注，自己把自己眼珠子抠出来吞了。是个疯子。”

“瞎子有什么好怕的？”旁边的新手想冲。

“别动！”领头的一把按住他，“你看他脚边那袋灰。”

那袋被视作“守烬派”圣物的骨灰袋，口子敞开着。

风一吹，没飘出漫天的白灰，反倒滚出来几块黑黢黢、硬邦邦的“砖头”。

那是压得死紧的纸浆块。

抄祸停了手里的铜锉，那双只剩下黑窟窿的眼眶“看”向前方，咧嘴一笑，露出一口黄牙：“怎么不上了？怕这灰里有毒？还是怕认出这灰到底是个什么玩意儿？”

他突然抬脚，狠狠跺在一块黑砖头上。

“咔嚓”一声，砖头碎裂。

里面不是什么圣贤书的残页，而是一层层夹杂着暗红印泥的账册条子。

“回去告诉你们那狗屁庭长，”抄祸的声音嘶哑，像是砂纸打磨过生铁，“老子背出来的不是孔孟之道，是他在永兴九年贪墨的那三百万两赈灾银的流水账！这玩意儿烧成灰他也认得！”

三个追兵的脸色瞬间比雪还白。

他们接到的命令是截杀带着“伪经”的异端，可没人告诉他们，这异端手里捏着顶头上司的把柄。

就在这愣神的功夫，一支羽箭无声无息地穿过风雪，咄的一声，扎在了领头追兵脚尖前半寸的冻土里。

苏芽从岩石顶上探出半个身子，手里的复合弓还没放下，嘴里咬着半块没嚼完的肉干。

“滚。”她没废话，就这一个字。

三个追兵互相对视一眼，既然遮羞布都被扯下来了，再拼命就不值当了。

领头的抱了个拳，倒退着撤进了风雪里。

回了营帐，那几块“黑砖头”被摆在了最中间的案板上。

营帐里暖和，炭盆烧得旺，那股子陈年纸浆受热化开的酸腐味，混着肉干的香气，有点冲鼻。

燕迟坐在案边，手里拿着根银签子，一点点拨弄着那些碎裂的纸块。

他动作很轻，像是怕惊醒了什么，又像是在解剖一具尸体。

“果然。”燕迟用帕子擦了擦手，指尖上沾了一点红色的印泥渣，“这哪是什么书灰。这是‘夹层账’。”

周围几个人都围了过来。

“啥叫夹层账？”火皮凑得最近，他那张被烧坏的脸在火光下显得格外狰狞，手里还抓着一把刚烤热的黄豆，嘎嘣嘎嘣嚼得响。

“以前宫里办事，明面上一本账，私底下一本账。”燕迟把一块纸片挑出来，举到火光下，“为了怕查，贪官们就把私账夹在厚厚的经书书页里，再用米汤糊死。一旦出事，放把火说是‘走水’，或者说是‘焚书祭天’，谁敢去扒拉圣人的骨灰？”

苏芽正坐在角落里给自己的靴子换垫草，闻言抬头瞥了一眼：“所以南边那群人搞什么‘焚书运动’，根本不是为了禁锢思想？”

“是为了销账。”

燕迟冷笑一声，眼底闪过一丝极少见的讥讽，“大雍末年，国库空虚，钱都去了哪？都在这些‘圣灰’里头。天灾一来，他们正好借着‘敬天’的名头，把这一楼子的烂账全烧了。就算烧不干净，装进这袋子里供起来，谁敢查？”

他把那块纸片扔回桌上。

“这帮孙子。”火皮骂了一句，狠狠啐了一口带渣的唾沫，“老子还以为他们真信神，合着是在拜银子。”

一直没吭声的抄祸坐在火盆边，伸手烤着那一双冻得发紫的手。

“不仅是银子。”瞎眼老头慢悠悠地说，“这里头还有人命债。永兴十二年，徐州大疫，朝廷拨了四万斤药材，最后到灾民嘴里的全是陈年烂谷壳。这笔账，也就是在那年‘秋祭’的时候，混在一堆《药师经》里烧掉的。”

苏芽换好了鞋垫，站起身，走到案板前。

她没说话，只是从腰包里摸出一把极其锋利的小柳叶刀。

“都让开点。”

她声音不大，但围着的人立刻往后退了半步。

苏芽深吸一口气，闭眼，再睁开。

血视，开。

原本昏黄的营帐瞬间在她眼里褪色。

案板上那堆黑乎乎的纸浆块，突然泛起了一层暗红色的光晕。

那不是印泥的红，是人血干涸后的痕迹。

在她的视野里，那些扭曲的字迹不再是单纯的墨痕，而是一条条勒在人脖子上的绞索。

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