她闭上眼，听见了。

一个年轻女人在雪夜里抄写家书，笔尖颤抖：“妈，我梦见你煮了鸡蛋茶……可醒来只有冻疮裂开的血。”

一个男人躲在仓库角落写信：“他们说我思想有问题，可我只是想回家。”

还有人反复涂改同一句话：“我没疯，我真的没疯……你们信我吗？”

这些话从未抵达终点，像被时代吞没的回声，在地底沉默了半个世纪。

林野睁开眼，眼眶微红。

她抬头看向江予安，他正站在几步之外，默默注视着她。

她没说话，只是轻轻握住他的手，将那封信递到他掌心。

“我们加个‘历史回声区’吧。”她的声音很轻，却异常坚定，“让过去的沉默，也有人接住。”

江予安看着她，良久，点头。

他懂她。

这不是怜悯，是一种共鸣——那些未曾被听见的，正通过她的身体重新发声。

当晚，新馆设计图铺在临时办公室的桌上。

林野坐在灯下，笔尖在图纸中央停顿许久，终于落下最后一笔。

原本计划陈列《灰书》复刻本的中央展台，如今空无一物。

取而代之的，是一支悬置的麦克风，下方刻着四字小篆：“你说，我记”。

她合上图纸，窗外夜色如墨。手机震动，是小刘的私信。

“我妈今天……第一次问我‘你还恨我吗？’”

她盯着那句话，久久未动。

然后，她拿起声波接收器，按下录音键，将那句话一字不差地复述进去。

再贴回心口，让金手指缓缓吸收、转化——那不是她的痛，却是她愿意承载的重量。

银痕轻闪，像一颗即将苏醒的星。

而在城市另一端，唐薇正剪辑一段画面：林野站在尚未完工的天窗之下，阳光如尘洒落肩头。

她张嘴，一行墨色文字如雪般飘出，在光柱中缓缓升腾，像一句迟来半生的告白。

画面定格于此。

镜头外，唐薇轻声自语：“这不该只是纪录片……这该是一扇门。”

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