她盯着看了很久，直到眼睛发酸，才缓缓移开视线。

心口的位置依旧空着——不是痛，也不是痒，而是一种前所未有的轻。

仿佛多年压在胸腔里的石头突然碎了，碎成粉末，随血流排出体外。

她抬手按了按左胸，皮肤光滑，荆棘纹身的颜色淡了许多，边缘开始模糊，像是被水洗过的墨迹。

她竟有些陌生：原来不承接痛苦的身体，是这样的？

手机又震动起来，屏幕在昏暗里泛出冷光。

沈月的消息一条接一条涌进来，语气从冷静到激烈：“你以为退出就能干净吗？你点燃了火，现在要我们自己烧尽？”附件里的联名信草案标题刺目得像刀锋——《致林野：你已不再是受害者代言人》。

她没有点开，只是滑动指尖，把它归进“未读”文件夹。

下一秒，秦小雨的新画跳了出来。

画面中央站着一个女人，面容模糊却熟悉。

她的胸口裂开一道深缝，无数荆棘藤蔓从伤口钻出，缠绕着上百双挣扎的手、哭泣的脸、沉默的嘴。

每一条藤都连接一人喉间，仿佛她是以自身为根供养着所有无法发声的灵魂。

题名只有两个字：《我们的嘴》。

林野呼吸一滞。

她想起三年前那个暴雨夜，秦小雨蜷在出租屋门口，怀里抱着湿透的画纸，声音颤抖：“他们说我画得不好……可那是我唯一能哭的地方。”那时她接过画稿，一字一句读完，然后写下了《心跳博物馆》的第一章。

从此，她成了“听见沉默的人”。

可现在呢？

她关掉图片，起身走到书桌前，拉开最下层抽屉。

那里躺着一个黑色U盘，贴着标签：“请替我说”。

四十七封信，四十七个故事，她曾以为把这些痛苦写出来，就是救赎。

可如今她明白，她只是把别人的伤疤穿在自己身上走了一遍又一遍，像一场无休止的献祭。

窗外风声渐起，吹动窗帘一角。

她忽然注意到，玻璃瓶中的灰烬，在月光下竟微微反光，像是内里藏着极细的晶体。

她凑近看，那些碎屑似乎还在缓慢移动，如同沉睡后初醒的星尘。

就在此时，门铃响了。

短促、迟疑，像是怕惊扰什么。她怔住。这个时间，不会有人来。

她没去开门，而是走向玄关柜，打开抽屉取出录音笔——这是许星前些日子悄悄塞给她的，“万一有异常生理反应，记得录下来。”她按下启动键，藏进衣兜，才缓缓拧开门锁。

门外空无一人。

只有一张折叠整齐的纸，躺在地毯上。她弯腰拾起，展开——

纸上用铅笔反复描摹着一行字，笔画深重到几乎划破纸背：

“我妈打我那年，我学会了笑。”

字迹稚嫩，边缘沾着泥渍。她盯着看了许久，指尖微微发颤。

风从楼道灌入，吹得走廊灯忽明忽暗。

远处街角，一辆印着“心跳信使”的巴士再次驶过，车尾灯红得像血。

她退回屋内，反手锁上门，将那张纸轻轻放在玻璃瓶旁。

月光下，三样东西静静并列：一瓶脱落的灰烬，一张陌生的字条，和一个不再急于回应的世界。

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