男人穿着洗得发白的工作服，手指粗糙，指甲缝里还嵌着机油。

他低头看着诗稿，喉头滚动几次，终究没说话，只是轻轻抱起女儿，让她的小手贴在玻璃上，指着那一行“怕它锈住你的归途”。

“爸爸……也能写这样的东西吗？”朵朵仰头问。

男人眼眶忽然红了。他声音低哑：“我……也想学着说点什么。”

同一时刻，林野坐在电脑前，手机震动了一下。是小林发来的消息：

“广播站收到七封听众来信，都说‘原来沉默的人，心里也有歌’。”

她怔住，指尖悬在屏幕上，迟迟没有回复。

窗外阳光漫进来，落在她裸露的手臂上，心口那片荆棘浅痕微微发烫——曾经每一次感知他人情绪都会引发刺痛，如今这热度却如余烬微燃，不再撕裂血肉，反而像某种缓慢愈合的印记，在提醒她：你曾痛过，但现在还能感受。

她想起昨夜父亲将铁盒推到她面前的样子。

那只布满老茧的手抖得厉害，却固执地不肯收回。

“你……要不出版它？”他说这话时不敢看她，仿佛交出这首诗已是耗尽一生勇气的极限。

她摇头，当着他的面复印了诗稿，小心翼翼放进那个深蓝色的“心跳信使”背包——那是她每次去签售会或心理沙龙时随身带的包，内层夹袋绣着一行小字：“把未说出口的，送到能听见的地方。”

原件她放回铁盒，轻轻盖上。

“等你想亲手交给我的那天。”她轻声说。

林国栋久久凝视着她，眼神复杂得像积雨云层下的湖面。

终于，他抬起手，极轻地、试探般地摸了摸她的发丝，动作笨拙得像个初学走路的孩子。

那一瞬，林野几乎以为自己听到了心口荆棘断裂的声音。

窗外，路灯一盏接一盏亮起，整条街渐次苏醒。

那些灯，都是他修过的。

每一盏昏黄的光晕下，都曾有他蹲守的身影。

而此刻，它们默默照亮归途，也照亮了一个迟到了二十多年的触碰。

心口那道月牙形的旧疤静静地泛着微光，温顺地伏在皮肤之下，像一枚终于落地的句点。

深夜，林野整理背包，准备下周的心理写作工作坊。

指尖滑过层层文件夹，在最底层忽地触到一张泛黄的纸——边缘磨损，折痕深刻，显然被反复打开又收起。

她抽手一看，瞳孔骤然一缩。

纸上是熟悉的字迹，清瘦挺拔，带着克制的温柔：

“梦境记录·第3夜：她站在雪地中央，背对着我，怀里抱着一本烧焦的日记。我想走近，但她每走一步，雪就厚一分……”

落款日期，停在他们确立关系后的第三周。

她的呼吸一滞。

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