窗外天色渐暗，城市灯火次第亮起。

她望着玻璃倒影中的自己，忽然明白：有些修复从来不在言语中发生，而在一次次沉默的缝补里，在一件没人提起的旧毛衣上，在一个不敢开口的母亲深夜踮脚走进房间的身影里。

她转身走向客厅，从抽屉里找出一卷同色毛线，轻轻放在母亲常坐的藤椅扶手上。

她压了一张折叠的便利贴。

林野买来一卷同色毛线，是那种旧时代针织厂才有的灰蓝色，染色不均，略带粗粝感，像极了记忆里母亲常穿的那件开衫。

她将毛线轻轻放在藤椅扶手上，旁边压着一张折叠的便利贴，纸角微微翘起，像一片欲言又止的唇。

纸条上写着：“第112条：破了不用藏，我看得见。”

字迹平静，却像一道轻声的叩门。

不是原谅，也不是和解——只是承认：我们曾彼此伤害，也曾彼此回避，但现在，我不想再假装看不见了。

三天后，她回老宅送药。

推门时动作很轻，屋内安静，周慧敏在阳台晾衣，背影佝偻，袖口随着动作微微摆动。

林野目光一凝——那开衫的右袖口，多了几道细密的新针脚，颜色与旧布几乎融为一体，唯有靠近才能看清。

而客厅藤椅旁的毛线，已少了三分之一，散出的一小截还搭在扶手边缘，像是被匆忙抽走时留下的痕迹。

她没问，也没提。

只是当晚回家，在灯下翻出针线盒，把那卷剩下的毛线小心剪成十段，每一段都用指尖捻紧，再系上一张指甲盖大小的纸条。

纸条上写着零碎短句，像某种私密的契约条款：

“第103条：你不必永远坚强。”

“第107条：我也可以先开口。”

“第110条：沉默不是唯一的温柔。”

最后一段系的是：“第113条：线头露出来，才有人愿意缝。”

她抱着这堆缠着纸条的线段，走向工作室角落那面“风痕墙”——一面由无数录音笔残片、烧焦日记纸页、断裂琴弦拼贴而成的记忆之墙。

墙根下堆着一团棉线，是这些年她从旧衣物上拆下的、象征断裂与隐藏的残余。

她蹲下身，将新剪的线段逐一投入其中，动作轻缓，如同安放遗物。

那一刻，她忽然想起江予安说过的话：“修复不是抹去裂痕，而是让裂痕成为光进来的地方。”

几天后，她穿上周慧敏改过的衬衫去博物馆取修复好的老磁带——那是她少年时期录下的几段独白，曾被摔碎、被践踏，如今在江予安手中一点一点复原。

他递给她时，目光落在她袖口细微的缝线上，停了几秒。

“你妈以前用针，是为了让你‘体面’；”他声音低缓，像在解读一件文物，“现在用，是为了让你‘完整’。”

林野怔住。

她低头看着那道缝线，第一次意识到：原来母亲的手，也曾试图缝住那些她亲手撕裂的东西。

当晚，她写下新的日记条目：“我开始相信，有些爱从未缺席，只是以荆棘的形式生长。”

某日清晨，她回老宅取一本早年藏在书柜深处的小说手稿。

推开阳台门时脚步微顿——藤蔓依旧攀爬在铁架上，晾衣绳静静横贯两端，而在它们之间，多了一个陶土花盆。

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