那是一支不知道经过多少手倒卖的改造型AR-15，机匣位置甚至用胶带缠着一截手电筒。

握着它的人正缩在沙袋后面打摆子，呼吸急促得像个拉风箱的破鼓。

林骁紧绷的肌肉瞬间松弛下来，这根本不是什么训练有素的杀手，只是个被吓破胆的平民哨兵。

他没去惊动这只惊弓之鸟，猫着腰绕过侧翼的防爆墙，一股刺鼻的电焊焦糊味混合着劣质烟草气息扑面而来。

工事核心区，几辆报废的洒水车被大卸八块，几个光膀子的汉子正撅着屁股，把车皮切割下来焊接到脚手架上。

火花四溅中，一个穿着沾满油污工装裤的中年男人正扯着嗓子骂娘：“老张！让你焊缝隙，不是让你搞抽象艺术！这玩意儿要是漏风，晚上那帮‘低语者’能顺着缝把你脑浆子吸出来！”

是老周。这家伙骂人的中气，比他在守夜人档案里记载的还要足。

林骁并没有急着现身，而是先观察了一圈四周的火力配置。

两挺重机枪呈交叉角度封锁了路口，虽然只是民用版改的，但胜在位置刁钻。

看来这位前守夜人后勤技工，肚子里确实有点干货。

他故意踩碎了一块干燥的水泥皮。

“咔嚓。”

老周手里的焊枪猛地一停，没回头，另一只手极其自然地摸向了大腿外侧的扳手：“回来了？三号工具箱里有新的棘轮扳手，这边的螺母都锈死了。”

语气平淡得就像林骁只是出门去便利店买了包烟，而不是刚刚在地底炸了一个核心实验室。

“你这欢迎仪式挺特别。”林骁走过去，随手捡起那个沉甸甸的扳手，那种压手的金属质感让他觉得踏实。

他蹲在那台被众星捧月般架在洒水车顶的声波炮旁。

这是一台用机场驱鸟器魔改的大杀器，核心的谐振阵列看起来惨不忍睹——那层昂贵的铝箔反射板被酸雨腐蚀得坑坑洼洼，像是青春期少年那张控制不住内分泌的脸。

“这玩意儿现在的聚音效果，估计也就比广场舞大妈的低音炮强点有限。”林骁伸出手指，在腐蚀最严重的几个孔洞上抹了一把，指尖沾了一层腻乎乎的氧化物，“声束一旦散焦，十米开外就是听个响。”

“有的用就不错了。”老周头也不抬，继续跟一根顽固的钢筋较劲，“备件库早空了。”

林骁没接话，他低头看了看自己脚上的战术靴，那是他在某个死人身上扒下来的。

他毫不犹豫地抽出匕首，挑断了鞋带上的纯铜固定扣，又从怀里拽出那个副官死前留下的防水雨衣内衬。

“你要干嘛？”旁边有个年轻的焊工忍不住探头。

“补膜。”林骁嘴里叼着那枚铜扣，含糊不清地回了一句。

他动作极快，用铜扣做支撑点，将那层坚韧的防水布死死绷在反射板的破损处，再用打火机燎烤边缘，让塑料融化后与金属板完美贴合。

这种野路子修补法在正规军眼里是亵渎，但在废土，这叫智慧。

“明天风更大，得让这大喇叭干着嗓子吼，沾了水汽，声波频率一变，对面那些怪物不仅不疼，搞不好还以为你在给它们放求偶信号。”

林骁拍了拍修复好的鼓面，发出“砰砰”的闷响。

老周终于停下手里的活，从腰间解下一个那种以前老头晨练用的不锈钢保温壶，扔了过来：“守夜人那边来信了。那个副官虽然挂了，但指挥部认怂很快，说是X-7档案造假是前任的锅，他们愿意交出全部冷藏样本换停火。”

林骁拧开盖子灌了一口，水里有股淡淡的碘片味，不怎么好喝，但能救命。

他看着壶盖里那一小汪晃荡的水面，倒影里的自己满脸油污：“他们怕的不是真相曝光，是怕没了那层遮羞布，幸存者就不再信他们是救世主了。一旦信仰崩塌，他们手里的枪就是废铁。”

夜色像一块浸透了墨汁的抹布，不讲道理地捂住了整片废墟。

起风了。

远处漆黑的瓦砾堆里，突然传来一阵断断续续的哭声。

那是孩童的啜泣，尖细、凄厉，在这死寂的荒野上听得人头皮发麻。

紧接着，四面八方都响起了这种声音，像是某种地狱合唱团正在进行排练。

“是‘低语者’！所有单位注意，这不是活人！重复，这不是活人！”老周吼了一声，一把拉下了声波炮的闸刀。

风力发电机疯狂旋转，电流涌入线圈。

“嗡——！！！”

一股肉眼不可见的声浪瞬间爆发，面前的空气都仿佛扭曲了一下。

那种感觉就像是有人拿着一把巨大的勺子在疯狂刮擦你的耳膜，哪怕站在后方，牙齿都在跟着共振打颤。

黑暗中传来此起彼伏的惨叫，那些潜伏在阴影里的瘦长黑影像是被重锤击中，捂着脑袋痛苦地翻滚，有些脆弱的直接七窍流血倒地抽搐。

“效果不错！”那个年轻焊工兴奋地挥舞着焊枪。

“不对劲。”林骁眯起眼睛，视网膜上并没有弹出击杀提示，反而捕捉到了一个快速逼近的热源。

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