他的衣服，是白色的。

纯白，一尘不染。料子很好，是天蚕丝织成的，柔软光滑，风吹过的时候会泛起一层一层的波纹。衣服上绣着云纹，云纹的针脚细密整齐，用的丝线是银色的，在阳光下闪闪发光。

但他的脸，和他的衣服完全不搭。衣服是仙风道骨的脸，他是一张“苦”脸。眉头永远皱着，眉心有两道深深的竖纹，像刀刻的。

嘴角永远往下垂着，像一座倒扣的拱桥。眼睛不大，眼角往下耷拉，给人一种“他永远在发愁”的感觉。他的头发全白了，但很茂密，在头顶挽了一个髻，用一根白玉簪别住。玉簪上刻着两个字——“随缘”。

四个人。一个在道袍上写字的老头，一个蹲着的老农，一个门板一样的大块头，一个飘在空中愁眉苦脸的白衣老人。

他们站在那里，虚空碎雪在他们身边缓缓飘落。每一片雪花落在他们身上，都会停留一瞬，然后滑落。

殷婆婆的拐杖，突然顿了顿。

不是“笃”的一声，是“咚”的一声。拐杖点在虚空中，虚空没有凝固，没有结晶，而是荡起了一圈涟漪。涟漪扩散开去，碰到那四个人，被弹了回来。弹回来的涟漪和后续的涟漪撞在一起，在殷婆婆脚边形成了一片细碎的波纹。

“你们四个。”她的声音还是叮叮咚咚的，像山泉水。但泉水里，多了一丝说不清的味道。不是愤怒，不是惊讶，是一种很复杂的、像打翻了五味瓶的味道。“怎么还没死？”

那个在道袍上写字的老头，听见这句话，抬起头来。他的眼睛从道袍上挪开，落在殷婆婆脸上。看了三息，他笑了。笑容很随和，像一个邻居老大爷看见了几十年没见的老熟人。

他伸出右手食指，指尖亮起墨光。他在道袍的胸口位置，找了一块空白，一笔一划地写了几个字：“殷婆婆问我怎么还没死。”

写完，他抬起头，对着殷婆婆晃了晃胸口的新字，像在说“你看，我记下来了”。

然后他开口了。声音和他的脸一样随和，不高不低，不快不慢，每一个字都带着一种“无所谓”的味道。

“你都没死，我怎么能死？”

殷婆婆的瘪嘴往上扯了扯，扯出一个大概是“笑”的表情。但那个笑，比哭还难看。她瘪进去的嘴唇在抖，抖得皱纹一层一层地往外荡。“老不死的。”她说。

语气像在骂人，但骂里带着一种很奇怪的亲昵。

像两个从小一起长大的发小，几十年没见了，见面第一句话是“你还没死啊”。

“你也是老不死的。”写字老头回了一句，语气同样亲昵。他伸出食指，又在道袍上写了一行字：“殷婆婆骂我老不死。”

蹲着的那个老农，从膝盖上抬起下巴。他的黑豆小眼睛在殷婆婆身上扫了一下，然后扫向另外四个老人。

扫到第一个老人的驼背时，他的嘴角往下撇得更厉害了。“驼子。”他说，声音和他的头发一样硬，硬邦邦的，像一块石头砸在地上。“你的背，比上次见又驼了。再驼下去，你的头就要埋进裤裆里了。”

第一个老人的针眼从眼皮缝里射出来，钉在老农脸上。针光刺在老农的古铜色皮肤上，连个印子都没留下。

老农伸手在脸上拍了拍，像拍苍蝇。“别拿你那两根破针对着我。扎了几千年，扎穿过什么？扎穿过你自己的脸皮吗？”

第一个老人的驼背，驼得更厉害了。不是气的，是“被噎的”。

他想反驳，但张了张嘴，发现自己居然找不到反驳的话。因为老农说的是事实——他的针光，确实没扎穿过什么真正厉害的东西。

今天扎周天，针尖被弹出了。扎黑衣人，针光没有扎中。他的针光，今天一天受的挫折，比过去数千年都多。

门板一样的大块头，看着第一个老人，开口了。他的声音和他的体型一样，大。不大声，但每个字都像一面鼓被敲响，震得人胸口发闷。“老驼。”他只叫了一声，然后沉默了。沉默了好一会儿，补了一句：“你还活着。”

不是问句，是陈述句。语气里没有任何感情，像在说“今天天气不错”。但第一个老人听见这句话，驼背微微直了一点。只是一点，但确实直了。

“你也还活着。”第一个老人说，声音嘎吱嘎吱的。

“嗯。”大块头应了一声。

两个人的对话，就这么结束了。像两块石头撞了一下，发出“砰”的一声，然后各自弹开。没有更多的话。

飘在空中的白衣老人，一直没开口。他的眉头皱着，嘴角垂着，满脸愁容。他看着在场的每一个人，目光从殷婆婆扫到第一个老人，从第二个老人扫到第三个老人，从第四个老人扫到写字老头，从老农扫到大块头。

每扫过一个人，他的眉头就皱得更紧一分，嘴角就垂得更低一分。扫完一圈，他的脸已经愁得像一个苦瓜了。

他终于开口了。声音和他的脸一样愁，每一个字都像是从苦水里捞出来的，湿漉漉的，沉甸甸的，带着一股化不开的苦味。

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