傅水恒沉默地看着他，眼神深邃。老伴儿端来了茶，粗瓷茶碗里，碧绿的茶叶缓缓舒展开来，氤氲出淡淡的清香。

李静接过茶碗，道了谢，然后轻轻按住了张扬的手臂，示意他冷静。她看向傅水恒，语气更加诚恳：“傅老，小张说得可能有些激动，但话糙理不糙。我们确实肩负着抢救历史、还原真相的责任。我们发现，在一些关键节点的记载中，存在一些用现有资料难以完全解释的战术胜利或者情报获取，似乎总有一些‘偶然’因素或者未被记录的力量在起作用。我们推测，可能存在像您这样的，掌握了特殊技能或拥有独特行动方式的个人或小团体。您的经历，或许能解开一些历史谜团，也能让后人更真切地理解那段艰难而伟大的岁月。”

傅水恒端起茶碗，吹了吹浮沫，却没有喝。他的目光越过院墙，仿佛看向了极其遥远的地方。特殊技能？独特行动方式？他脑海中闪过一些早已尘封的画面——依靠那个如今也已沉寂无声的“系统”提供的微弱优势，在关键时刻辨别出敌人的伪装，找到一条隐秘的小路，或者制造一次恰到好处的混乱……但这些，如何能对人言？即便说了，又有谁会信？即便信了，于当下，于未来，又有何益？不过是徒增怪力乱神的谈资，或者，引来不必要的关注罢了。

更重要的是，他始终觉得，那些在战场上浴血奋战的，是千千万万个有名或无名的普通战士。他们才是历史真正的创造者和承担者。自己，不过是其中之一，侥幸活了下来，仅此而已。

他缓缓开口，声音带着岁月的磨蚀感：“李同志，张同志，你们的心意，我明白。记录历史，是好事。但是，”他顿了顿，目光重新聚焦在两位研究员脸上，“我所经历的，并没有什么特别。无非是服从命令，和战友们一起，钻青纱帐，睡地道，啃窝头，打冷枪……每一天想的，就是怎么活下去，怎么多消灭几个敌人。很多战友，倒下了，就再也没能起来。他们连名字都没留下。我傅水恒，不过是运气好，看到了胜利，活到了今天。”

他轻轻将茶碗放回茶几上，发出轻微的磕碰声。

“那些具体怎么打的，死了多少人，受了多少苦，我觉得，没必要一遍一遍地去说，去到处炫耀。”他的语气很平静，却带着一种斩钉截铁的决绝，“活下来的人，替死去的人看看这新中国，看看这好日子，就够了。把清净留给他们，也留给自己。那些细节，就让它留在该在的地方吧。”

“该在的地方？”张扬忍不住追问，“傅老，您是说……”

傅水恒抬起手，指了指自己的心口，又指了指脚下这片土地：“在这里。在这里。”他的动作很慢，却重若千钧。

院子里陷入了沉默。只有风吹过树叶的沙沙声，和远处隐约传来的孩童嬉闹声。那支录音笔的红色指示灯，依旧固执地亮着，记录着这片沉默。

李静深深地望着傅水恒。她从这位老人平静的拒绝中，感受到的不是冷漠或戒备，而是一种深沉的、近乎悲悯的守护。他守护的，或许不仅仅是自己的记忆，更是那些牺牲战友的安宁，是那段历史本身的纯粹和沉重。他并非不尊重历史，恰恰相反，他或许是以一种更虔诚、更私人化的方式在铭记和祭奠。他不需要外界的认可和记录，因为那些鲜血与烈火，早已烙印在他的生命里，与他的呼吸同在。

她轻轻叹了口气，伸手过去，按下了录音笔的停止键，那点红光熄灭了。然后，她将录音笔收回，放进了自己的公文包。

“傅老，我们尊重您的决定。”李静的声音异常柔和，“对不起，是我们唐突了。我们只看到了历史的史料价值，却忽略了……它对于亲历者而言，是永远无法剥离的血肉和灵魂。”

傅水恒看着她，浑浊的眼睛里，似乎闪过一丝极淡的、类似感激的情绪。他微微点了点头。

张扬张了张嘴，似乎还想说什么，但在李静眼神的制止下，最终还是颓然地合上了笔记本，脸上写满了失落和不甘。

两人又坐了片刻，喝完了碗中的茶，便起身告辞。傅水恒没有起身相送，只是点了点头。老伴儿将他们送到门口。

关上院门，世界仿佛又重新回到了那片秋日的宁静之中。阳光依旧斑驳，老槐树依旧沉默。

老伴儿走回傅水恒身边，轻声问：“没事吧？”

傅水恒没有回答，只是重新拿起那本《论持久战》，摊在膝上，却依旧没有看。他重新闭上眼睛，仿佛又睡着了。

但只有他自己知道，内心深处某些被小心翼翼封存的角落，因为这次意外的造访，又被轻轻地触动了。那些他试图让它们随时间慢慢风化、沉淀的面孔和声音，此刻又清晰地浮现出来——牺牲时拉着他的手嘱托“替俺看看好光景”的指导员，为了掩护他们突围而引爆炸药与敌人同归于尽的爆破手，在冰天雪地里把最后一口炒面留给他的小战士……

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