很淡的笑。很苦的笑。很酸的笑。

可毕竟是笑。

“老周，”他对着那盏灯说，“我等。”

那盏灯亮着，没回答。

可他觉得，老周听见了。

他关上窗户，走回床边，躺下。

雨还在下，但没那么大了。淅淅沥沥的，像催眠曲。

他闭上眼睛。

黑暗里，那些脸又浮现出来。老周——师父老周——老王——老王媳妇——那三个孩子——那个腿瘸了的老周——还有那些叫不出名字的。

可这回，他们没问他值不值。

他们看着他，眼睛里有一种光。

那种光，他认识。

是信任。

是他们把命押在他身上的时候，眼里那种光。

陈默对着那片黑暗，轻轻说了一句话：

“我不会让你们白死的。”

黑暗里，那些脸慢慢淡了，散了。

最后只剩下一张脸。

秦雪宁的脸。扎着两条辫子，笑得没心没肺的。

她在黑暗里看着他，不说话。

他也看着她。

看着她笑。

看着看着，他也笑了。

然后，不知道什么时候，他睡着了。

这一夜，没再做噩梦。

窗外，雨停了。

云散开，月亮钻出来，照在湿漉漉的窗台上，照在滴着水的梧桐叶上，照在他睡着了的脸上。

月光很淡，很柔。

照着他嘴角那一点笑。

不知道在笑什么。

也许是在笑自己。

也许是在笑那些脸。

也许——只是在笑这个荒唐的世界。

和那些荒唐的、用命去换的、不知道值不值的信仰。

远处，教堂的钟声响了。

当当当，三下。

凌晨三点了。

离天亮，还有一会儿。

可总会亮的。

总会。

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