青荷睁开眼。

入目是陌生的帐顶，朱红织金，繁复沉重。

她躺了片刻。

识海深处，青莲本体轻轻摇曳。莲心两侧，两团青碧色的光如月悬照——那是二十四品造化青莲本源，尚未炼化，只待水到渠成。

静湖无波。明月高悬。

湖边那株嫩芽，已经抽出第二片叶子。

她坐起身。

铜镜里是一张年轻的脸。眉目尚稚，肌肤莹润，带着从未吃过苦的娇贵。眼尾微微上挑，是那种被宠坏了的、不知人间愁苦的弧度。

——霍成君。

霍光的小女儿。霍显的掌上珠。

十七岁。

许平君死了四十九日。

她低头看自己的手。

这双手没有握过药锄，没有捏过阵基，没有在灵泉边浸润过任何一枚种子。指尖细嫩，染着蔻丹。

她慢慢蜷起手指。

门外传来细碎脚步，侍女低声禀报：

“皇后——不，贵人。陛下宣召。”

青荷看着铜镜里的自己。

那女子也看着她，既不逢迎，也无惧色。

她起身。

——

未央宫，宣室殿。

殿深如壑。

刘询坐在案后，批阅奏疏。她进殿时，他没有抬头。

青荷立在殿中。

宦官无声退去。殿门在身后阖拢，吞掉最后一寸日光。

只剩烛火。

一簇一簇，像沉在深水里的渔灯。

她安静地站着，看那年轻的帝王。

他比她想得更瘦。肩胛的轮廓从玄色常服下隐约撑起，握笔的姿势很稳，腕骨却细得硌眼。

民间来的。吃过苦的。

她见过太多这样的人。

一百三十四岁那年，她把茶盏放下。茶是空的，清明前一日，等的人没有来。

——不，那是墨兰。

她是青荷。

她只是刚醒。

烛火噼剥一声。

刘询搁了笔。

他没有看她，目光落在案角那枚旧剑穗上。丝绦褪色，编结处磨损起毛，却被人仔细抚平过。

殿中静得能听见烛泪滚落的声响。

“霍公的千金。”他开口，声音不重，像寻常叙话，“掖庭令报上来的仪驾单子，朕看了。”

青荷不语。

“皇后卤簿，金根车，青盖，黄绶。”他顿了顿，“还有什么，你母亲应该比你清楚。”

他终于抬起眼。

那双眼并不凌厉，甚至算得上温和。瞳仁深处却沉着东西——不是冰，是井。很深很老的井，映着天光，却照不见底。

“位子可以给你。”

他说。

青荷迎上他的目光。

刘询没有回避，也没有逼近。他只是看着她，像隔着一条河看对岸的树。

“那些仪仗、册宝、六宫笺表，”他语气平直，“霍家想要，朕都给。”

烛火轻轻晃了一下。

他垂下眼帘，把那枚旧剑穗挪了半寸。

“旁的，就不用想了。”

殿中静极。

青荷听见自己的心跳——十七岁的、鲜活的、从未被权力灼伤过的心跳，此刻却平稳如古井。

她没有问“旁的”是什么。

她都知道。

是许平君用过的那张案几。是她亲手为刘询缝补过的那件中衣。是她在民间深夜里陪他说话的那些时辰。是他们共用的那柄旧剑。

是故剑。

是情分。

是他永远、永远不会给霍家女儿的东西。

刘询没有解释。

他没有说“我不恨你”，也没有说“你母亲做的事与你无关”。他什么都没解释。

他只是告诉她结果。

——位子给你。其他不给。

——你坐你的中宫。我守我的故人。

——互不相欠。各自清明。

青荷忽然明白。

这个男人不是霍光以为的那个傀儡。他也不是史书上即将写下的那个“中兴之主”。

他是刘病已。

是在牢狱里活下来的婴儿。是走遍三辅的少年游侠。是把一把旧剑悬在心头十七年的丈夫。

他此刻站在霍家的阴影里，仰面承接那铺天盖地的权势。

但他从未弯腰。

青荷没有答话。

她只是抬起眼帘，安静地看他。

烛光落进她瞳仁，映出极浅的、澄澈的芒。

刘询忽然顿了一下。

他说不清那是什么感觉。

殿中依然是那个霍家女儿。盛装，珠翠，蔻丹染过的指尖。她站在那里，什么都没说，什么都没做。

可他忽然觉得——

殿里那团压抑的、沉闷的、让他每次想到霍字便梗在胸口的东西，不知何时，淡了。

不是消散。

是被什么更清的东西，轻轻托住了。

他移开目光。

“退下吧。”

青荷敛衽。

她转身，步态端稳。环佩未曾发出一丝杂响。

殿门启开一线，夜风涌入。她迈过门槛，没有回头。

刘询看着那枚旧剑穗。

良久。

他重新提笔，笔尖却在空中悬了半瞬。

——他方才想写的什么字，忘了。

——

长秋宫。

青荷立在窗下。

夜风穿堂，吹动鬓边一缕散发。

她抬手，把那缕散发别到耳后。

铜镜里，那女子的眉眼依然稚嫩，带着霍家女儿天生的娇贵。可她的眼神变了。

不是变锋利。

是变静。

像雨后空山。雾气刚散，山色润而淡。

她轻轻闭眼。

识海深处，青莲本体舒展莲叶。莲心那两轮青月静静悬照，湖边嫩芽又抽出一片新叶。

静湖无波。

她睁开眼。

窗外，宫墙重重。

墙外，是长安城的万家灯火。

她不知道刘询会在哪一盏灯下，独自摩挲那枚旧剑穗。

她只知道——

那座中宫，从今夜起，是她的了。

她接过那枚烫金的玺绶，也接过那场沉默的宣判。

无妨。

她醒了很多次。醒在陌生的壳子里，醒在别人的命途上。

每一次她都知道：这具皮囊之下，始终只有一株青莲。

莲不争春。

莲只是开。

夜风穿过长秋宫的重帷，轻轻拂过她的衣袂。

青荷熄了烛火。

黑暗里，她听见自己的呼吸，平而长。

十七岁的霍成君，今夜学会了第一件事——

位子是给的。

路，是自己走的。

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