“你临死前落下这一手，想把棋送到谁手里？”

话音落下，书房里又安静了。

夜风从窗缝里挤进来，带得烛火一跳。墙上那道影子跟着晃了一下，很快又定住。

刘禅不知道信里写了什么。

可他隐约猜到，那封信要去哪里。

千里之外。

官道旁的泥路上，一个裹着破棉袄的老仆正在赶路。

风雪已经停了，化雪时却更冷。寒气贴着地面爬，顺着裤腿往骨头里钻。老仆嘴唇发紫，眉毛上结着白霜，呼出的气刚离口，便散成一团白雾。

他牵着一头掉毛的瘦驴。

驴不快。

人也不敢快。

快了，容易招眼。稳着走，才像个寻常赶路的人。

老仆的背压得很低，胸口紧贴着怀里的竹管。那竹管藏在贴身处，随着步子一下下硌着肋骨。皮肉早被磨破，里衣也沾了血，可他连伸手垫一下都不敢。

那不是一截竹子。

那是贾诩交到他怀里的命。

官道正中更平，也更好走，可他偏不走正中。他专挑偏僻小路，绕着驿亭，绕着村口，绕着所有可能有人盘问的地方。

他的目标，不是北边的太原。

他不去找司马懿。

他的目标，也不是东边正在交兵的许昌和合肥。

他的脚，一直朝着西南迈。

那条路通向剑门。

也通向汉中。

……

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