市政清洁工厌恶地撇了撇嘴，用铁爪的尖端拨开黏腻的淤泥。

那是一叠被水泡得发胀、边缘焦黑的笔记本，粗略一数，竟有数十本之多。

他嘟囔着骂了几句，正准备当成普通垃圾处理，一阵晨风吹过，翻开了最上面一本湿透的残页。

几个歪歪扭扭的、仿佛用尽全身力气刻下的字迹，刺入了他的眼帘：

“北纬39.7，炮火覆盖第三波……”

清洁工的手僵住了。

他是个退伍老兵，这行字像一把生锈的钥匙，瞬间撬开了他记忆的门锁。

这熟悉的格式，这浸透纸背的绝望，分明是战场日志。

他颤抖着手，又翻开另一本，上面的字迹截然不同，却写着同样令人心惊的内容：

“补给线断，弹药仅剩三成。”

“秦昊说撤，队长说守。”

半小时后，这些从城市下水道中打捞出的“幽灵日记”，经由白影无孔不入的城市监控网络，作为加密数据流，呈现在了“前沿策略事务所”地堡的主控屏幕上。

“已经扫描比对完毕。”白影的声音从通讯器里传来，冷静中透着一丝凝重，“我调取了全市退役军人档案库的笔迹样本，初步确认这些笔记本来自至少四十五名不同的作者。他们横跨了近三十年的不同兵种、不同岗位，有侦察兵、有通讯员，甚至有后勤炊事兵。”

屏幕上，一张张作者的面部照片与他们的笔记残篇并列显示。

“最诡异的一点，”白影加重了语气，“通过纸张纤维的微量元素衰变速率分析，这些文字，全部写于过去一周之内。而这四十五名作者，目前有三十一人被家人报为失联，剩下的十四人，全部因突发性精神障碍，被送进了封闭式疗养院。”

凌寒站在屏幕前，眼神如深潭，不起波澜。

她的指尖无意识地摩挲着一枚冰冷的弹壳，那是她从前线带回来的纪念品。

死人不会写日记。但他们的记忆，似乎找到了新的纸笔。

“乔伊，”凌寒转过身，声音清晰而果决，“带上烟语童，去一趟‘忘忧斋’的后巷。气味开始的地方，就是答案开始的地方。”

“是。”

忘忧斋的后巷，依旧弥漫着一股若有若无的檀香余味。

乔伊让烟语童靠着那面斑驳的老墙站好，柔声说：“小童，别怕，像我们训练时那样，深呼吸，告诉我你闻到了什么。”

男孩顺从地闭上眼，小小的鼻翼微微翕动。

几秒钟后，他的身体猛地一颤，像是被无形的电流击中，开始剧烈地抽搐起来。

“不……不要……”他痛苦地蜷缩在地，双手死死抓着自己的喉咙，仿佛有什么东西要从里面涌出来，“我不是疯……我只是……闻到了他们的字……好烫……那些字在烧……”

就在乔伊准备为他注射镇静剂时，一个干瘦的身影从巷口的阴影里走了出来。

是鼻尖郎，那个靠嗅觉辨别谎言的地下情报贩子。

他蹲下身，捻起一片从清洁车上掉落的、沾着淤泥的笔记本残页，凑到鼻尖下轻轻一嗅，随即发出一声冷笑。

“有意思。这纸上沾着‘净忆香’烧完的灰，还有陈年的血腥味和新鲜的汗臭味混合在一起。像是什么人一边烧着安神香，一边抄写着让他不得安宁的记忆，写得满头大汗，跟还债一样。”

闻到了他们的字……

一边烧香，一边抄写记忆……

还债……

几条线索在乔伊脑中瞬间串联。

她立刻通过加密频道联系凌寒：“队长，我明白了！是共鸣！是潜意识的共鸣！”

地堡内，凌寒听完乔伊的汇报，缓缓走到那幅巨大的城市情绪波动图前。

上面，昨夜被点亮的红色星火已然黯淡，但取而代之的，是几十个更为隐秘、微弱，却持续闪烁的光点。

“香骨婆虽然死了，但她每日在后巷焚香的行为，已经持续了近三十年。这种日复一日的仪式，已经变成了一种固定的‘气味信标’，一种潜意识的召唤。那些曾经服用过‘净忆香’、记忆被压制的幸存者，在昨夜记忆潮汐的冲击下，大脑防线出现了裂痕。当他们在特定的气象条件下，比如今晨这种低气压、高湿度的环境里，再次闻到类似的香气时，就会被诱发出强烈的PTSD（创伤后应激障碍）。”

她伸出手指，在屏幕上连接起那些微弱的光点与城市的排水系统网络。

“他们的大脑在半梦半醒间，会无意识地将那些记忆碎片誊写下来。但清醒之后，理智又会告诉他们这是危险的、不该存在的。于是，他们选择将这些承载着真相的‘罪证’，投入离家最近的排水口。这是他们唯一能与外界沟通，传递真相的方式。他们在用这种方式，为那些被遗忘的战友，也为被囚禁的自己，举行一场迟到的葬礼。”

夏暖倒吸一口凉气：“所以，那个排水沟，其实是一个巨大的漂流瓶。”

“没错，”凌寒的目光，最终落在了地堡角落里那个沉默的身影上，“而我们，刚刚找到了唯一能解读这些瓶中信的人。”

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