烟尘落尽。

巨石下，露出三截完整的龙骨。

还有一小段尾椎。

雄擎岳把龙骨一根一根拾起。

他父亲在一旁，把尾椎那截递给他。

“还有这里。”

“嗯。”

没有更多的话。

幽若站在十步外。

她没过去。

她只是看着哥哥的背影。

从她的角度，只能看到哥哥的侧脸。

半边脸。

下颌线。

还有那只沾满泥土、指甲翻折、仍在泥土里一遍遍摸索的手。

她忽然想起很小很小的时候。

那时候他们还在天山。

父亲常年闭关，一年见不到几面。

是哥哥教她识字。

教她握剑。

教她雪夜里怎么看星象找回家的路。

有一年冬天。

她的兔儿死了。

那只养了三年的、浑身雪白、最喜欢窝在她膝盖上打瞌睡的兔儿。

她哭了一夜。

第二天早上醒来，发现床边多了一只木雕的小兔子。

雕得很丑。

耳朵一长一短。

眼睛一大一小。

她认得那是哥哥的手艺。

她跑去找哥哥。

哥哥正在院子里练剑。

她问他，什么时候雕的？

哥哥收了剑，看着木桩上新添的剑痕，说，昨夜。

她又问，你不是在守岁吗？

哥哥说，守岁的时候顺手雕的。

她后来才知道。

那一年，天下会内部有叛徒，除夕夜设伏刺杀少舵主。

哥哥一夜未眠。

杀了十七个人。

然后在尸体与血腥气之间，用那把还滴着血的匕首，给她雕了一只兔子。

幽若收回思绪。

她没走过去。

她只是站在这里。

站在哥哥十步之外。

站在这满地狼藉、遍地龙鳞、血犹热而骨未寒的蜀山之巅。

然后她开口。

“哥。”

雄擎岳没有回头。

“嗯。”

“应龙前辈。”

“祂……最后说了什么？”

雄擎岳的动作顿了一下。

很短。

不到半息。

然后他继续把手中那截尾椎龙骨，用衣襟内侧最柔软的那块布料，细细裹好。

“祂说。”

他顿了顿。

不是犹豫。

是在想。

想应龙说那话时，漏风的龙口里，吐出的每一个字，落在空气中，是怎样的声音。

“‘帝辛没来接我。’”

“‘我不怨他。’”

幽若等了等。

没有下文了。

她没追问。

她只是走过去，蹲在哥哥身侧，从他怀里接过那截已经裹好的龙骨。

“我帮你拿。”

雄擎岳看了她一眼。

她没看他。

只是低着头，把龙骨放进自己带来的、原本装着干粮与伤药的包袱里。

包袱空了。

干粮不知何时散了一地。

伤药也忘了在哪场战斗里丢尽。

此刻包袱里，只有龙骨。

还有一截龙角。

是她趁哥哥不注意，从乔峰那儿要来的。

雄擎岳看见了。

他没说谢。

他只是收回目光，继续低头，在泥土里找。

日头偏西时，龙鳞与龙骨大致收齐了。

没有人说“够了”“差不多了”“天色晚了”。

只是所有人不约而同地，停下了动作。

不是因为找到了全部。

是找不到更多了。

有些龙鳞碎得太细，细如齑粉，被风吹散在这蜀山方圆百里的山林之间。

有些龙骨化得太净，净如光屑，落入泥土、岩石、溪流，融入这千年古战场每一寸曾被龙血浸润过的土地。

收不回来了。

雄擎岳站起来。

膝盖里传来细微的、像老树被风吹动时的咯吱声。

他没有低头看自己的膝盖。

他只是伸手入怀。

隔着衣料，摸了摸那颗龙珠。

龙珠里那点微弱的金光，仍在明灭。

一息。

一息。

又一息。

很慢。

很稳。

像一个熬过漫长冬夜的人，在春寒料峭的黎明，终于等到了第一缕照进窗棂的阳光。

很暖。

雄擎岳收回手。

他抬起头。

看向远处。

那里，佛门叛徒的残兵正在收拢。

了空还活着。

那个半边身子碳化、气息奄奄、却仍吊着一口气没死的老僧，正被两个小沙弥架着，往山道下撤。

他的嘴已经念不出经了。

但那双浑浊的、被血糊住一半的眼睛，还在转。

往西边转。

往天上天那道已经只剩白痕的裂隙方向转。

还在等。

等他的佛祖。

等他的祖师。

等那尊被应龙以命换命、强行击溃的虚影，再次显灵。

雄擎岳看着他。

看了很久。

然后他开口。

“佛门叛徒。”

声音不大。

但此刻蜀山太静。

静得像一座沉入海底三千年的空城。

每一个字，都砸在这空城的每一块砖、每一片瓦、每一粒尘埃上。

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