他说着说着，嗓门越来越大，唾沫星子直喷，手里的烟盒纸被攥成了皱巴巴一团。

“您是团长！全团两千多号弟兄都指着您！总部首长指着您！太行山几万老百姓指着您！您要是有个三长两短，这仗还怎么打？这油田还怎么守？小鬼子还怎么揍？”

他越说越急，脖颈上青筋暴起，眼泪都在眼眶里打转，硬憋着没掉下来。

“您要是真出了事，我魏大勇就是豁出这条命，把山田一郎千刀万剐，也换不回您啊！”

说完，他狠狠别过头，用袖子使劲抹了一把脸。

周围几个正在打扫战场的战士，都悄悄停下动作，红着眼圈看着这边。

李国醒没说话。

他看着魏大勇——这个从1937年就跟在自己身边的警卫员，这个替他挡过子弹、背他穿过封锁线、在他病重时三天三夜不合眼的汉子，这个战场上猛如老虎、此刻却急得像丢了魂的孩子一样的兄弟。

他伸出手，在魏大勇肩膀上重重拍了两下。

“行了，老子这不是没事吗。”

声音不大，却带着四十六年沙场淬炼出来的沉稳。

“老子对自己的身手，心里有数。”李国醒嘴角勾起，国字脸上浮起一丝自信的笑意，“曲曲一个鬼子大队长，毛都没长齐的东西，还想奈何老子？”

魏大勇吸着鼻子，闷闷地“嗯”了一声。

“再说了，”李国醒收回手，望向广场上堆积的日军尸体，目光转冷，“张大爷死在他们手里。这仇，老子必须亲手报。”

魏大勇抬起头，看着团长坚毅的侧脸。

月光下，那张国字脸上的疲惫藏不住，但更多的，是比钢铁还硬的决心。

“去，”李国醒收回目光，“把伤员和烈士安顿好，通知团部炊事班，今晚给战士们熬一锅热姜汤，都驱驱寒。”

“是！”魏大勇抹干眼泪，用力挺直腰板。

他转身要走，又停住脚步。

“团长，”他背对着李国醒，声音还有些闷，“下次再有这种险，您让我去。您是团里的主心骨，不能总往刀刃上撞。”

李国醒没回答。

魏大勇没等到回应，大步走了。

李国醒站在原地，望着他的背影消失在夜色中。

“傻小子，”他低声自语，“老子不去，难道让你们去送死？”

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