手指尖上那股灼热，顺着指纹烧进了心里。

沈夜收回手，看着满地狼藉。

那台立了大功的录音机现在就是一坨废铁，连同周围几百米内的所有发声设备，在裴烬那个所谓的“湮声归无”律令下，彻底哑火。

整个世界安静得像是个巨大的默片现场。

连口袋里的手机都在疯狂闪屏，却震不出半点动静——振动马达被某种规则锁死了。

“厉害。”沈夜在心里给裴烬点了个赞，脸上却挂着让人牙痒痒的冷笑，“为了让我闭嘴，直接给全城按了静音键？行啊，那我就让你睁眼好好看清楚。”

他转身走向地下停车场，脚步在寂静中显得格外沉重——其实没有声音，但这是一种心理上的压迫感。

停车场角落，停着一辆被改装得面目全非的金杯面包车。

这就是他的B计划，或者说，C计划？

算了，在这种随时会死的日子里，计划永远赶不上变化。

车顶焊了一块巨大的工业级低频震荡板，车身两侧密密麻麻地贴满了某种类似盲道凸点的阵列。

这不是为了好看，这是他连夜用“工匠残响”赶工出来的“触觉翻译机”。

声音被禁了？没关系。声音的本质是震动。

沈夜拉开车门，坐进驾驶室，熟练地拨弄着那一排排改装过的开关。

“听不见，那就让你们用摸的。”

这套系统会将那些关于诡异世界的“禁知”转化成类似摩斯密码的强力触觉脉冲。

只要车开起来，低频震荡会顺着地基传导。

赤脚走在地板上的人、趴在地上的孩子、甚至蜷缩在角落里的流浪猫，它们的脚底板、肚皮、肉垫，都会接收到这串“震动”。

这是一种比听觉更原始、更无法屏蔽的感官入侵。

做完这一切，沈夜没急着发车。

他必须先去确认一眼那个最重要的“保险箱”——那个还在用手指记住甲骨文的人，是最后没被抹掉的原始索引。

剧本杀店的地下密室里，空气沉闷得让人喘不过气。

这里原本是用来放那些恐怖本道具的仓库，现在墙上贴满了鬼画符似的手绘图——那是苏清影在每一次清醒间隙，凭借记忆疯狂画下的“锚点”。

透过单向玻璃，沈夜看到苏清影正坐在桌前。

她手里握着一支红色记号笔，姿势标准得像是在修复一张宋代的孤本残卷。

笔尖在颤抖，但落下的每一笔都精准无比，正在描摹一幅极其复杂的甲骨文拓片。

然而，她的眼神是空的。

那种空洞不是发呆，而是像一台正在空转的精密仪器。

她根本不知道自己在写什么，甚至可能已经不认识这些字了。

但她的肌肉记得，她的手指记得。

那种千百次抚摸古籍形成的身体记忆，正在越过已经死机的大脑，顽强地执行着“修复”的本能。

沈夜感觉心脏被人狠狠攥了一把。

“只要身体还记得……”他低声喃喃，脑子里突然闪过一道光。

大脑被清空了又怎样？

只要把信息像刻碑一样刻进身体反应里，人就是活着的典籍！

这个疯狂的念头一旦冒出来，就再也按不下去了。

他看了一眼密室里的苏清影，转身冲进了夜色。

城市西郊，盲校旧址。

这里早就荒废了，只有几只野猫在断墙残垣间穿梭。

沈夜轻车熟路地翻过围墙，钻进了一间半在地下的储藏室。

空气里弥漫着发霉的书纸味，混着潮湿泥土的腥气，鼻腔深处泛起一阵酸涩的刺痛。

一个瘦得像骷髅一样的男人盘腿坐在角落里。

他没有眼球，眼眶里只有两个黑漆漆的深坑。

但他面前的墙壁上，密密麻麻全是凿出来的凸点，一直延伸到天花板。

这就是传说中的“盲文抄者”。

一个被守默会视作异端，却又杀不死的老怪物。

据说他靠手指触摸，背下了守默会这百年来烧毁的十万卷禁书。

“来了？”

沈夜刚落地，那沙哑的声音就响了起来。

这老瞎子不是靠听，是靠气流的变化感知的。

“我要刻东西。”沈夜开门见山，“刻‘真知’。”

老瞎子咧开嘴，露出一口残缺的黄牙：“我能帮你刻。但规矩你懂，刻一句，我要折一年的寿。这是泄露天机的代价。”

沈夜没废话，从怀里掏出一张折得整整齐齐的纸。

上面写着的不是普通文字，而是他整理出来的一段压缩后的“残响生成公式”。

他把纸递过去。

老瞎子伸出枯树皮一样的手指，轻轻搭在纸面上。

下一秒，老瞎子浑身剧震，像是触电了一样猛地缩回手，脸上第一次露出了惊恐的表情。

“这……这种东西……”老瞎子嘴唇哆嗦着，“这是要把死人的怨气当墨水用？看了这个，人会发疯的！”

“可如果没人记住，我们才真的疯了。”沈夜的声音很轻，却硬得像铁，“你也感觉到了吧？外面的世界太安静了。如果不做点什么，以后连‘疯’这个字怎么写，都没人知道了。”

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