旧留声机的黄铜喇叭在月光下泛着冷光，苏野的相机还在微微发烫，镜头里清晰映出唱片槽纹间积着的细尘。林砚走到角落，指尖刚触到留声机的木质外壳，黑皮笔记第六页的墨痕便骤然清晰：“被尘封的旋律，藏着未说出口的告别。”

“咔嚓”一声，苏野下意识按下快门，照片里突然浮现出一道模糊的身影——穿月白缎面旗袍的女子坐在留声机旁，指尖悬在唱针上方，仿佛正要落下。“是她？”苏野放大照片，女子眉眼间的哀愁隔着纸页都能感受到，“相机拍到的，是和唱片有关的执念？”

林砚没有回答，目光落在留声机旁的木盒上。盒子没锁，打开时发出轻微的“咔哒”声，里面躺着一张黑胶唱片，标签上写着《雨夜诀别》，署名处被划去，只留下一道深深的划痕。他拿起唱片，指尖触到槽纹时，耳边突然响起微弱的旋律，像是从很远的地方传来，带着雨水的潮湿感。

“这旋律……”苏野突然皱眉，“我外婆的旧磁带里有过类似的调子，她说那是外曾祖父当年最常听的歌。”话音刚落，留声机突然自行转动，唱针缓缓落下，《雨夜诀别》的完整旋律在书店里流淌开来——曲调哀婉，歌词里满是不舍，唱到高潮时，竟带着哭腔。

随着旋律响起，穿月白旗袍的女子身影渐渐凝实。她坐在留声机旁的椅子上，垂着头，长发遮住脸颊，肩膀微微颤抖。“阿琛，我终究是等不到你了。”女子的声音与唱片旋律交织在一起，带着穿透时光的悲恸，“你说战争结束就回来娶我，可我等了十年，只等到一张阵亡通知书。”

苏野举着相机连续拍摄，照片里的女子渐渐抬起头，露出一张清丽的脸，眼角挂着泪珠。“她叫曼云，是民国时期的歌女。”林砚突然开口，指尖在笔记本上快速记录，“我查过书店的旧档案，她曾是这里的常客，经常点这首歌，说要等一个叫沈琛的军人。”

苏野猛地抬头：“沈琛？那是我外曾祖父的名字！”他快步走到女子面前，举起相机里的老照片——照片上的年轻军人穿着军装，笑容爽朗，正是沈琛，“曼云小姐，我外曾祖父他……”

“我知道他没有负我。”曼云打断他，泪水落在旗袍上，却没有留下痕迹，“那天他来书店找我，说要去前线，让我等他。我送了他这张唱片，说等他回来，就为他唱一辈子。可他走后，我再也没等到他，只等到他牺牲的消息。”她的身影渐渐透明，旋律也开始变得断断续续，“我把唱片藏在这里，以为只要不听，就能当作他还没离开。”

林砚看着留声机上的唱针，轻声说：“你不是怕面对他的离开，是怕承认自己的执念。”他翻开黑皮笔记，上面已经浮现出新的字迹：“告别不是结束，执念才是。真正的放下，是坦然接受未完成的遗憾。”

苏野突然想起什么，从背包里掏出一个旧怀表——那是外曾祖父的遗物。打开怀表，里面没有指针，只有一张小小的照片，照片上曼云笑着依偎在沈琛身边，背景正是砚知书店。“外曾祖父到死都带着这张照片，”苏野的声音有些哽咽，“他在日记里写，对不起曼云小姐，没能遵守约定，让她白等了十年。”

曼云看着怀表照片，泪水突然止住，脸上露出释然的笑容。“原来他一直记得我，”她的声音变得轻柔，“我以为他早就忘了我们的约定，忘了这首歌。”留声机的旋律渐渐变得平缓，哀婉中多了几分释然，“阿琛，我不怪你了，也不等了。祝你在另一个世界，安好。”

随着最后一个音符落下，曼云的身影化作金色的光点，与唱片的光芒交织在一起。留声机停止转动，唱片自动滑回木盒，标签上的划痕渐渐消失，署名处重新浮现出“曼云”二字。黑皮笔记第六页的墨痕定格：“旋律终了，执念消散，愿来生再无诀别。”

苏野放下相机，看着木盒里的唱片，轻声说：“原来外曾祖父和曼云小姐的故事，是这样的。”他忽然明白，外婆为什么一直珍藏着那盘磁带，外曾祖父为什么总听这首歌——那是他们对彼此的思念，也是未完成的约定。

林砚靠在收银台后，写下：“人性中的执念，往往源于未完成的告别。我们总以为要得到一个结果才算圆满，却忘了有些告别，本身就是一种圆满。”他抬头看向苏野，“你外曾祖父和曼云，最终都放下了执念，这就够了。”

午夜过后，苏野将唱片和怀表放回木盒。离开书店时，他回头看了一眼，月光下，曼云的身影似乎还坐在留声机旁，嘴角带着淡淡的笑意。苏野举起相机，拍下最后一张照片，照片里没有执念，只有温暖的月光和安静的书店。

黑皮笔记的第七页，墨痕正在缓缓酝酿。林砚合上书，知道新的故事还在继续。而他和苏野，这两位跨越三代的观察者，将继续在这间书店里，见证着时光里的遗憾与圆满，用文字和镜头，记录下那些藏在执念背后的真心。

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