拂晓之后，整座城看似安静，却像被一张巨大的蛛网罩住，蛛丝无声，却紧紧勒着每一口呼吸。百姓拖着疲惫的身子回到屋内，本以为可以暂且歇息，然而刚一阖眼，耳边便响起了低低的吟声。那声音不像昨夜的喧嚣冲撞，而是幽幽的，轻柔得像母亲的摇篮曲。它一声一声在心底徘徊，叫人分不清是幻听，还是错命真的在枕边低语。

“错了也活……活了也改……”

最初只有寥寥几人听见，他们在梦里颤抖着重复出来。很快，整个城池的梦境都被这调子浸透。即便是清醒的人，也能听到邻居屋里传出的呢喃，那声音忽高忽低，像是百姓的心被人拨动，化作一曲阴冷的合奏。

街角，一位年迈的石匠本想补墙。他抬起锤子，却在石面上看见一条天然的裂痕，那裂痕斜着横过，正好像一个未写完的“人”字。他愣了愣，竟鬼使神差地顺着那裂痕敲下去，把裂口扩得更大。石块碎落，他嘴里却轻声说：“错得好，错得活。”锤声一下一下敲在残破的墙上，渐渐成了节拍，吸引了邻居的目光。很快，便有更多人开始模仿，敲石、刻木、划纸，把“错”留在生活的每一处。

错命没有再用暴烈的方式撕裂，它学会了徘徊，用低吟去诱、去染，让人主动把自己改写。碑光虽未熄，但微弱得像隔着厚布的星，残痕也退缩回黑眼，却并未死去，它在暗中盯视，像一只随时准备再扑的兽。

萧砚整夜未眠，他坐在灰刀旁，手掌紧紧压着刀背。灰刀上的裂痕在晨光中一寸寸加深，仿佛它也在承受“错命”的吟声。他闭上眼，耳边满是百姓的低语，低语渐渐汇成海潮，几乎要把他淹没。他心中一阵寒意：这是比昨夜更可怕的局面。错命不再强攻，而是潜进每个人的血肉里，让人自觉成它的笔。

江枝仍未醒来。她裹在乱线织成的墨茧中，呼吸细若游丝。那墨茧随着错命的低吟轻轻起伏，像是在同频共振。偶尔，她的唇角会勾起一丝笑，笑得恍若她正在与错命梦里密谈。萧砚望着她，眼神冷冽，却带着一抹隐忍。他很清楚，一旦她彻底醒来，必然会站在错命那一边。

午后，城中开始出现新的裂痕。不是墙壁，不是碑，而是人心。有人坚定守碑，依旧在门口摆“□”压名，默念三拍；有人开始聚集在街头，公开高喊“错命才是真”；还有人摇摆不定，今日跪碑，明日呼错。三派互不相容，冲突再起。昨日幸存的百姓，今日却因一句信念而撕咬对方。鲜血洒在街道上，呼声与惨叫混杂，仿佛城池成了一本被撕裂的书，每一页都写着不同的结局。

残痕终于忍不住，它在黑眼里翻腾，吐出长长的火舌，舔舐着城墙的缺口。碑心也被惊动，亮出一道白光横贯天穹。白与黑没有正面冲撞，却都在试探彼此。它们很清楚，现在若彻底开战，错命只会趁机吞噬全部。于是它们都忍住，徘徊在城外，像是两股庞大的影子，静静看着人间的自相残杀。

夜幕将临，错命的吟声愈发清晰，它在每个人耳边低徊，像是呼唤，又像是命令：“停……听……错……”三个音节不断交替，模糊不清，却深入骨髓。百姓的分裂被推到极致，城池陷入疯狂。

萧砚终于站起身，灰刀横空，冷声喝道：“够了！”他的声音如雷霆震响，硬生生压住了整城的低吟片刻。百姓愣住，纷纷抬头看他。他的眼神冷厉，像要以一己之力镇压天下的错乱。可错命随即在他心底响起一声低笑，那笑声轻柔，却让他浑身寒意直透骨髓。

“界，不是你一个人能撑的。”

萧砚手中的刀身骤然发烫，裂痕继续扩散。他咬牙死撑，额头冷汗如雨。碑心与残痕同时发出一声低沉的轰鸣，似乎在警告：若他倒下，联盟即崩，错命将彻底爆发。

而此刻，江枝的墨茧忽然裂开，一道嘶哑却清晰的声音从她喉间溢出：“萧砚，你若执意为界，那我，便为错。”

她睁开双眼，血红的瞳仁里闪烁着错命的影子。

大战未起，却已在心与心之间，重新燃烧。

风在城池的裂缝里来回穿梭，带着三种截然不同的声息。第一种，是“停”——短促而坚硬，像铁锤敲在石板上；第二种，是“听”——悠长而空灵，像有人在水底低低吟唱；第三种，则是“错”——歪斜、模糊，却无处不在，像孩子乱画的字，却偏偏能钻进骨缝。三股声音在同一时间充斥整座城，互相挤压、互相蚕食，谁也无法彻底压下谁。

起初，百姓只是耳边嗡嗡作响，以为是余波未散。可很快，他们发现，不同的人听见的主声并不一样。有人在梦里反复听到“停”，醒来便坚信碑心是唯一的救赎，守着“□”，三拍不移；有人却听到“听”，他们跪伏在地，声声呼唤，要把自己交给残痕，愿意被黑焰吞噬，只求换来一瞬的宁静；还有更多的人，被“错”的呢喃缠绕，他们或笑或哭，或在墙上刻字，或在肌肤上划痕，仿佛只要把自己也写坏，就能得到解脱。

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