沈知微听着，眉头紧锁，清澈的大眼睛里充满了真切的忧虑和一丝无力感，她下意识地轻轻拽了拽顾安的衣角，仿佛想传递一点支撑。顾峰则似懂非懂，只觉得这压抑的气氛让他胸口发闷，烦躁地踢了踢凳子腿，凳子发出一声刺耳的“吱嘎”抗议。

顾长海抹了把脸，仿佛想擦掉那无形的愁云，但只是徒劳。他继续说道，声音低沉下去，带着无尽的苍凉：“钱还不是最啃骨头的硬茬子……安仔，你睁大眼睛看看村里，白天还能见到几个活蹦乱跳的人影？”他的视线扫过窗外空旷得能跑马的晒谷场，只有几只瘦骨嶙峋的老母鸡在灰尘里刨食，发出单调的“咕咕”声，“像你大伯，像你柱子叔，像秋生哥……年轻力壮的，腿脚利索的，都像扑火的蛾子，飞出去了！飞南边，飞北边，飞那水泥森林的大城市打工去了！留下来的，除了我们这几个老得掉渣、挪不动窝的村干部，就是像你陈阿婆、顾大爷那样，走路都打晃的老骨头了。”他指了指窗外隔壁那栋门窗破碎、屋顶塌陷一角、爬满枯藤的空屋，声音带着悲凉，“你看隔壁老栓家那屋，空了多少年了？连最不挑地方的野燕子都嫌弃他家门槛高、阴气重，不肯在里头做窝了！”

“村子啊……”顾长海的声音像从一口枯井里捞出来，充满了暮气，“就像村口那棵快枯死的老树，根子还死死抓着这点土，可枝枝叶叶早就被人掰光了，砍尽了！只剩下光秃秃、裂着大口子的老树干，一天比一天枯得慌，透着一股死气。没有年轻人，谁来挥锄头？谁来挑担子？谁来照顾那些走不动道的老宝贝？没人气，再好的想法也是水里捞月、做梦娶媳妇——空欢喜一场啊！叔不是不想干，也不是怕累，实在是……巧妇难为无米之炊，英雄气短啊！”那棵想象中的老枯树，仿佛就在窗外，枯槁的枝干在热风中无力地摇曳，发出呜咽般的“嘎吱”声，像是在为村子的暮气唱着挽歌。

办公室里陷入了更深的沉默，粘稠得如同凝固的柏油。只有窗外断断续续的蝉鸣、桌上座钟不紧不慢的“咔哒”声和老支书粗重压抑的呼吸声交织在一起。阳光透过蒙尘的窗户，斜斜地照在桌上那本摊开的笔记本上，光柱里尘埃飞舞，正好落在顾安草图上那座想象中的、洋溢着笑语茶香的凉亭上，虚幻的光影与破败的现实形成了刺眼的对比。

顾安静静地听着，顾长海话语里的每一个字，都像沉重的冰雹，狠狠砸在他心坎上。那些描述的画面，破败如怪兽的路、空寂如鬼屋的房屋、衰弱如风中残烛的老人，如此真实而残酷地印证着他前世的记忆。但他眼中那簇小火苗，并没有被这沉重的现实冰雹浇灭，反而在压力下燃烧得更加专注、更加炽热，如同淬炼中的精钢。

他深吸一口气，那混合着汗味、烟味和尘埃的空气涌入肺腑，目光从那条“穷凶极恶”的怪兽路上收回，转向顾长海那张被愁云笼罩、仿佛随时会垮掉的脸庞，声音不高，却异常清晰沉稳，带着一种超越年龄的力量感：

“长海叔，路要一寸寸修，钱要一分分挣，人……也要一步步引回来。”他顿了顿，手指稳稳地点在草图上那座凉亭和那片空地上，“光靠上面拨钱不行，那是等米下锅，等不来。光靠大家勒紧裤腰带凑鸡蛋花生也不行，那是杯水车薪。我们得自己想法子，让村子能长出钱来！”

“长出钱来？”顾长海疑惑地看着他，浑浊的眼睛里没有光芒，只有惯性的麻木和深深的怀疑。这个词对他而言，如同天方夜谭。

“对！自己‘生钱’！”顾安用力点头，手指坚定地点着凉亭草图，“叔，你看这‘食茶’凉亭，为啥叫这名儿？不光是为了让老人歇脚喘口气。我是想，等这运动场建起来了，凉亭弄好了，花圃里花开得旺了，果子结得多了，咱们村就能变个样！变得干净，变得有生气，变得……”他寻找着词汇，“变得像城里人愿意来玩的地方！城里人现在不就喜欢往乡下跑，图个新鲜空气、图个采摘乐趣、图个农家饭菜吗？咱们也能搞！搞‘农家乐’！”

他的眼睛亮了起来，语速加快，充满了感染力： “咱们村后山朝阳那片坡地，土层厚，光照足，就是宝地！别光死磕稻谷花生了。种草莓！就种城里超市卖十几块一小盒的那种奶油草莓！种蓝莓！种那种个头小但甜掉牙的小番茄！不打农药，纯天然！再种上一片林子，桃树、梨树、杨梅树……春天来了，满山粉白的花，城里人开车来看花海、拍照！夏天秋天，果子挂满枝头，红彤彤、紫汪汪、黄澄澄！城里人周末拖家带口来，大人可以在运动场活动活动筋骨，孩子有地方跑跑跳跳，玩累了，就在咱这‘食茶’凉亭里歇着，喝一碗咱们自己熬的清凉下火的草药茶，品一品咱们的功夫茶，尝尝咱自家做的绿豆糕、油炸红薯片、香喷喷的南瓜饼！然后提着篮子去果园里亲手摘果子，体验一把咱们农家丰收的乐趣！” 他用手指在空地草图的边缘画了个圈：“运动场旁边，靠近水沟那边，平整出一小块地方，搭几个土灶大锅！周末请村里手艺好的婶子、阿婆来掌勺，炖真正的走地鸡、柴火灶焖土猪肉、新鲜现卤的卤鹅……让城里人吃咱自家的味道！新鲜，热乎，香飘十里！保证他们吃了还想来！”

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