「你会回来的。」沈念打断他，「那扇门是她留给你的，不是困住你的。她等了十九年，不是为了让你留在里面。是为了让你知道，她一直在。」

沈岩没有说话。

他只是握着那两枚石头，闭上眼睛，让自己的意识，缓缓沉入那片他已经四个月没有主动进入过的深渊。

沈岩睁开眼睛。

不对。他没有睁开眼睛。他的身体还在监测室的椅子上，但他的意识，已经站在了另一个地方。

一片虚无。

不是黑暗。黑暗是能看见“没有光”。这里什么都没有——没有光，没有暗，没有上下，没有前后，没有任何可以被感知的东西。

他低下头，看见自己手里握着那两枚石头。在这里，它们不再是物理的存在，而是两团极其微弱的光——右手温润的白光，左手虚无到几乎看不见的透明。

他抬起头，看向前方。

那里有一扇门。

很小，只比他的身高高一点。很旧，木质的门框上刻着模糊的花纹。门扉紧闭，但从门缝里透出一丝极其微弱的、温暖的、淡金色的光。

那就是母亲留给他的门。

他走过去，站在门前。

门没有锁。他知道。它一直在等，等他来推。

但他没有立刻推。

他站在那儿，看着那扇门，看着那从门缝里透出来的淡金色的光，很久很久。

他不知道门后面是什么。不知道她还在不在。不知道见了面之后该说什么。

但他知道，他等了十九年。

她也等了十九年。

不能再等了。

他伸出手，轻轻推开了那扇门。

门后面是一个房间。

很小，只有十几平米。墙壁是淡黄色的，窗帘是碎花的，阳光从窗户照进来，在地板上投下一片温暖的光影。

房间里有一张床，一张书桌，一把椅子。床上铺着干净的床单，书桌上放着一盏台灯、几本书、一个相框。

沈岩站在门口，愣了很久。

他认得这个房间。

这是他五岁之前的家。是他在母亲去世之后再也没能回去过的地方。

他走进去，每一步都很轻，像怕惊动什么。

阳光落在他的肩上，温暖得让他想哭。

他走到书桌前，拿起那个相框。

相框里是一张照片——一个年轻女人抱着一个婴儿，对着镜头笑。女人的眼睛很亮，笑容很暖，婴儿在她怀里，闭着眼睛，睡得正香。

那是他和他妈妈。

他的手微微颤抖。

就在这时，身后传来一个声音。

很轻，很温柔，像春天的风拂过耳畔：

“小岩。”

沈岩猛地转过身。

她站在门口。

和相片里一模一样。年轻，温暖，眼睛很亮，笑容很暖。穿着那件他记忆里模糊的碎花裙子，头发在阳光里泛着一层淡金色的光。

沈岩张了张嘴，却发不出任何声音。

她走过来，一步一步，很慢，很轻。走到他面前，停下，抬起头，看着他。

她的眼睛里有光。不是反射，是真的在发光——淡金色的，温暖的，和门缝里透出来的光一模一样。

“你长这么大了。”她说，声音里带着笑意，也带着一丝哽咽，“十九年了。”

沈岩的眼泪终于落下来。

他站在那里，像七岁那年站在槐树下一样，不说话，也不动。只是看着她，看着她，看着她。

她伸出手，轻轻摸了摸他的脸。

“别哭。”她说，“妈妈在这儿。”

沈岩握住她的手。

是温的。

不是幻觉，不是记忆，是真的有温度的。

“你……”他的声音沙哑得几乎听不清，“你怎么还在？”

她笑了笑。

“因为你还在。”她说，“你活着，妈妈就不会真的离开。”

他们在床边坐下，像十九年前那样。

沈岩握着她的手，一直握着，不肯松开。

她也不抽回去。她只是坐在那儿，看着他，一遍一遍地看，像要把十九年没看够的都补回来。

“那两枚石头，”她问，“你都拿到了？”

沈岩点头。

“右手那枚，是我给你的。左手那枚，是我爷爷传下来的，埋了八十年。”她说，“它们本来是一对。一枚是‘锚点’，让你知道自己是谁。一枚是‘钥匙’，让你能打开这扇门。”

“那个少年，”沈岩说，“苏暮。他替你把信送来了。”

她点了点头。

“我知道。我一直在等。”她说，“等一个‘被看见的人’来读那封信，替我把那几句话告诉你。我等了八十年，终于等到了。”

沈岩沉默了几秒。

“那些话……”他的声音有些发颤，“你说，我不是怪物，那枚石头是我的，那扇门被敲开了不要怕，你一直爱我。到时间的尽头，还在爱我。”

她轻轻拍了拍他的手。

“是真的。”她说，“每句话都是真的。”

“那你为什么……”沈岩的眼眶又红了，“为什么不告诉我？为什么不告诉我那些东西不是我的错？为什么不告诉我我爷爷也能看见？为什么不告诉我你一直在？”

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