寒露那天，沈川起了个大早。推开窗户，冷风呼地灌进来，他打了个哆嗦，但没缩回去。院子里的桃树光秃秃的，枝丫上挂着几滴露水，在晨光里亮晶晶的。柿子树也光秃秃的，但树上还挂着几个柿子，红红的，像小灯笼。沈远说，寒露柿子红了皮，留着，等软了再摘。

沈川跑到柿子树下面，仰着头看那些柿子。红红的，圆圆的，皮上还有一层白霜。他踮起脚尖，想够一个，够不着。他跳了跳，还是够不着。沈岩从屋里出来，伸手摘了一个，递给他。沈川接过来，软软的，凉凉的，咬了一口，甜的，涩的，舌头都麻了。“涩。”沈岩看着他。“没熟透。”沈川把柿子举起来看了看，又咬了一口，还是涩，但他舍不得扔。那是他哥给他摘的。

那天上午，沈远说要收红薯。寒露了，红薯该收了，再不收，霜打了就不好吃了。沈川听了，赶紧跟着去。沈岩也去。三个人往红薯地里走，老黄跟在后面。

红薯地里的藤蔓已经枯了，黄黄的，干干的，踩上去嘎嘣响。沈远第一个下地，抡起锄头，一下一下地挖。土翻起来，红薯就露出来了，红的，黄的，大的，小的，一串一串的，像葡萄。沈川也下了地，他学着沈远的样子，抡起锄头，用力挖下去。锄头扎进土里，他用力一撬，翻起来一块土，土里滚出几个红薯，圆滚滚的，沾着泥。他捡起来，捧在手心里，沉甸甸的。“挖到了！”沈岩也在旁边挖。他挖得慢，但很稳，一锄头下去，翻出来的红薯整整齐齐的，一个都没伤着。

沈川挖了一会儿，挖累了，坐在地头歇着。沈远还在挖，一锄头一锄头，汗从脸上流下来，滴在土里。沈川看着他，忽然想起去年挖红薯的时候。去年他还不认识沈岩，不知道有个哥哥。今年不一样了。他站起来，又拿起锄头。“大爷，我来。”沈远直起腰，看着他。“不累？”沈川摇了摇头。“不累。”他弯下腰，继续挖。挖了一上午，挖了好几筐。大的小的，红的黄的，堆在地头，像一座小山。

沈川蹲在筐前面，一个一个地摸。“大爷，给苏暮哥哥寄几个。”沈远笑了。“行。给他寄。”沈川挑了几个最大的，红红的，圆圆的，一点伤都没有，用纸包好，塞进一个布袋里。又挑了几个，给魏工。又挑了几个，留着过年吃。他跑回家，找了一张纸，一支笔，趴在桌上写起来。“苏暮哥哥，红薯收了，给你寄几个。烤着吃，煮着吃，都香。寒露了，冷吗？沈川。”写完，他把信折好，和红薯一起装进布袋，跑出去交给沈远。“大爷，帮我寄。”沈远接过来，掂了掂。“不轻。”沈川笑了。“自己种的，多寄点。”沈远也笑了。“行。”

那天中午，沈梅烤了几个红薯。灶膛里的灰，把红薯埋进去，用余火慢慢地烤。烤了好久，拿出来的时候，红薯皮都焦了，一剥开，里面黄黄的，软软的，冒着热气，香得让人流口水。沈川第一个拿了一个，烫得直吹气，但还是咬了一大口。“好吃！自己种的，就是好吃！”沈磊在旁边笑他。“你每次都这么说。”沈川瞪了他一眼。“本来就是。”沈磊不理他，继续笑。沈远也笑了，沈梅也笑了，沈岩也笑了。沈川看着他们，也笑了。

吃完饭，沈川又跑到柿子树下面，仰着头看那些柿子。红红的，圆圆的，比早上更软了。他伸手摸了摸，软软的，像装了水。他摘了一个，咬了一口，不涩了，甜的，软软的，像蜜一样。他又摘了一个，跑去给沈岩。“哥，柿子熟了，甜的。”沈岩接过来，咬了一口。甜的，软软的。“好吃。”沈川又摘了几个，给沈远，给沈梅，给沈磊，给老黄。老黄闻了闻，舔了舔，嫌弃地走开了。沈川看着老黄那样，笑了。“老黄不吃柿子，我自己吃。”他又摘了一个，慢慢地吃，一点一点地咬。柿子太甜了，甜得他眯起了眼睛。

沈远说，柿子太多了，吃不完，晒成柿饼。沈川听了，赶紧跟着去帮忙。沈远把柿子摘下来，一筐一筐的，红红的，圆圆的，堆在院子里。沈梅拿了一把小刀，开始削皮。她削得很快，一圈一圈，皮就掉下来，长长的，像一条带子。沈川蹲在旁边看，也拿起一把小刀，学着沈梅的样子削。削了几下，削破了，汁水粘了一手，黏黏的，甜甜的。他又拿了一个，慢慢地削。这次削好了，皮没断，长长的，卷在一起。他举起来，对着太阳看。阳光透过柿子皮，红红的，像一条绸带。他笑了。

削了一下午，削了一大盆。沈远把削好的柿子穿起来，挂在屋檐下，一排一排的，红红的，圆圆的，像一串串小灯笼。沈川站在屋檐下，仰着头看，数了一遍，又数了一遍，数不清。“大爷，什么时候能吃？”沈远头也不抬。“晒几天，等出霜了，就能吃了。”沈川点了点头。他蹲在屋檐下，看着那些柿子，看了很久。风吹过来，柿子轻轻摇，像是在点头。

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