听见动静，她抬头时眼尾细纹弯了弯，却很快凝固——那是看清来人面容后的怔忡。

石桌上摊着半摞火柴盒木框，浆糊碗边凝着层薄霜。董婉清膝头搭着件半旧的靛蓝棉坎肩，想来是要给小儿子改小了穿。她手里捏着片涂了米浆的草纸，正往木框上压平，动作虽慢，却带着常年做活计的稳当。两个孩子趴在石凳边写大字，铅笔在毛边纸上沙沙响，男孩七八岁模样，棉衣虽短了些，前襟却浆洗得发白挺括；女孩五六岁，扎着红头绳的小辫翘在头顶，花棉袄袖口沾了点墨，许是方才偷画了只小猫。

“阿娘……”

傅善庆的声音哑得像浸了雪水。他跨进门坎时踉跄半步，僧袍下摆扫落阶上的冰碴。五百里山路的风雪、被关卡盘问的焦灼、一路啃冷馍的辘辘饥肠，都在这一眼里碎成了针——原来母亲不是在古寺苦等，而是在自家院里守着烟火；原来孩子们不是蜷缩在寒风里，而是在暖黄灯光下习字；原来这方小院虽不富足，却有着他魂牵梦萦的、活着的温度。

董婉清手中的草纸“啪”地掉在桌上。她慌忙起身，棉鞋在青石板上蹭出细碎的声响，银簪滑落半截，白发散了几缕，倒添了几分慌乱的真实。她伸手想去擦儿子脸上的泥，指尖触到他冻得通红的耳垂，又触电般缩回，转而扯过搭在椅背上的厚棉围巾，兜头裹住他：“怎的穿成这样？也不戴顶帽子！”

男孩扭头看见父亲，眼睛亮得像星子，却先怯生生拽了拽母亲的衣角。女孩扑过来抱住他的腰，带着奶气的奶音喊“爹爹”，发辫上的红头绳蹭得他下巴发痒。

傅善庆这才注意到墙角的竹筐——里面码着整整齐齐的糊好的火柴盒，足有上百个，想来是董婉清每日天未亮便起来做的营生。廊下的腌菜坛封着红布，竹筛里晾着刚搓好的汤圆粉，连阶下的煤炉都烧得旺旺的，煨着给孩子暖手的红薯。

原来她的日子不是熬，是守。守着这方小院，守着两个孩子，守着他每年信里那句“娘，等我回来”。

雪还在下，却落得轻了。

董婉清转身去灶间烧姜茶，铜壶盖被蒸汽顶得“噗噗”响。暖黄的灯光里，这方被风雪洗过的傅宅小院，终于等回了它漂泊的归人。

傅善庆再也支撑不住。他双膝一软，“咚”地一声重重跪倒在冰冷坚硬、覆盖着尘土和几片枯叶的山门石阶上。身体因巨大的悲恸和极度的疲惫而剧烈地颤抖着，额头深深地抵在布满污秽的冰冷石面。

“娘……”他泣不成声，肩膀剧烈耸动，“善庆……回来了！”

“哐当”一声，老妇人手中的浆糊刷子掉落在地。她枯瘦的身体猛地一震，似乎想站起身，却因长久的佝偻和极度的激动而力不从心，只是徒劳地向前倾着身体，伸长手臂，喉咙里发出嗬嗬的、不成调的呜咽。两个孩子吓得紧紧依偎在一起，茫然地看着这突然发生的、他们无法理解的一幕。男孩下意识地用身体护住了妹妹。

“善……庆？”老妇人董婉清终于艰难地、颤抖地叫出了这个名字，声音如同被砂纸磨过。她挣扎着，扶着石桌边缘，颤抖着想要站起。

傅善庆猛地抬起头，泪水混着脸上的尘土肆意流淌。他几乎是手脚并用地爬起来，踉跄着冲过那短短的距离，扑倒在母亲脚下，伸出双臂，死死地、用尽全力抱住了母亲那瘦骨嶙峋、冰冷僵硬的双腿，仿佛要将自己所有的温度、所有的生命全都灌注进去。

“娘！儿子……儿子回来了！”他把头深深埋在那破旧的棉裤上，呜咽着重复，声音破碎不堪。董婉清枯瘦的手终于落了下来，先是迟疑地，继而颤抖着越来越用力，死死地抓住了儿子僧袍的后领，如同溺水之人抓住了唯一的浮木。她发出了一声压抑了太久的、撕心裂肺的长嚎：“我的儿啊——”

那一声哭嚎，在暮色四合、寒风呜咽的院子里久久回荡，如同这片土地上无数家庭破碎悲鸣的回响。

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