苏小姐，这齿轮的咬合角度......老织工举着游标卡尺发问。

苏蘅卿接过卡尺，指尖划过铜箔拓片：按缠枝莲的弧度来，每转三度，针脚......她忽然顿住，听见染坊外传来极轻的脚步声，像沈砚洲在清风楼时转钢笔的节奏。

她示意众人噤声，自己抓起墙角的铁棍躲在门后。脚步声越来越近，停在门口，然后是个熟悉的、带着烟草涩味的声音，轻得像怕惊了谁：雨过天青，丝线如何？

苏蘅卿的心脏猛地撞向喉咙。她攥着铁棍的手松开了，声音抖得不成调：劈丝......四十八。

门被推开，沈砚洲站在暮色里。左肩的伤口还在渗血，西装被江水泡得皱巴巴，却掩不住他眼里的光。他举起手里的半支玉簪——正是她藏在鞋跟的那支字簪，断裂处缠着她绣帕上的靛蓝丝线。

我找了你很久。他的声音很轻，却像金线，瞬间缝补了她所有的惊惧与不安。

染坊的灯火映着两人的影子，老织工们悄悄退到染缸后面。苏蘅卿望着他手里的玉簪，忽然明白，沪上的烟雨再浓，乱世的风浪再急，只要这对玉簪还在，只要他们还握着彼此的线头，就能把破碎的命运，一针一线，重新绣补完整。

黄浦江的汽笛声在夜空中回荡，像在为这场迟来的重逢，奏响新的序曲。而染坊里的铁锤声与绣针穿透布料的声音交织在一起，织成了一曲属于民国的、关于坚守与爱恋的歌谣，在沪上的烟雨中，久久不息。

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