沈砚洲反握住她的手，掌心的温度透过薄薄的旗袍布料传过去。他想起三天前在码头找到的老账本，上面记着1927年3月12日，有批“洋油”从虹口码头运进闸北，收货方是个叫“宏昌商行”的空壳公司，老板的名字，和现在法租界巡捕房的某位总探长一模一样。

“有些事，过不去。”他看着她的眼睛，那里的碧色比翡翠簪头更清澈，“就像这枚断簪，就算埋在土里，也总会在雨天隐隐作痛。”

餐厅的挂钟又敲了一下，九点了。福伯端来两碗银耳羹，冰糖熬得恰到好处，甜而不腻。苏蘅卿舀了一勺，忽然想起1926年的中秋，他们在阁楼的天台上分吃一块月饼，沈砚洲把莲蓉馅都挖给她，自己啃着硬邦邦的饼皮，说“我喜欢吃皮，有嚼劲”。

“当年你说要在荷塘边盖座小木屋。”她的声音混着银耳羹的甜香，“屋前种栀子花，屋后种竹子，说等我们老了，就坐在竹椅上看夕阳。”

沈砚洲的喉结滚了滚，从西装内袋里摸出张图纸，摊在餐桌上。是座小木屋的设计图，铅笔勾勒的线条有些模糊，显然画了很久——屋前确实有片荷塘，屋后是竹林，屋檐下还挂着个小小的风铃，旁边写着“莲儿喜欢听风铃声”。

“上个月托苏州的朋友画的。”他的指尖划过图纸上的荷塘，“等这阵子的事了了，我们就去盖起来。”

苏蘅卿的眼泪终于忍不住掉了下来，落在图纸的荷叶上，晕开小小的墨痕。她知道“这阵子的事”指的是什么——沈砚洲查到当年的大火与租界的鸦片走私有关，那些人不会让他活着看到小木屋盖起来。可她没说破，只是轻轻把图纸折好，放进贴身的口袋里，那里还揣着半块1927年的桂花糕，是沈砚洲在火场前塞给她的，硬得像石头，她却藏了十五年。

窗外的月亮升起来了，银辉透过梧桐叶的缝隙洒在餐厅的地板上，像铺了层碎银子。沈砚洲看着苏蘅卿鬓边的碎发，想起当年总爱替她梳麻花辫，手指笨得总扯疼她的头皮，她却从不吭声，只是红着脸说“轻点就好”。

“明天我给你梳头吧。”他忽然说，声音里带着前所未有的温柔，“用那支补好的簪子。”

苏蘅卿抬起泪眼，望着他眼底的认真，忽然用力点了点头。她知道前路或许布满荆棘，但只要身边有这个人，有这支历经劫火却终得拼凑的银簪，就算是刀山火海，她也愿意陪着他走下去。

夜风穿过回廊，带着栀子花的甜香，吹动了餐厅的窗帘。桌上的青瓷碗里，银耳羹还冒着热气，像极了那些在岁月里从未冷却的暖意。而那枚静静躺在描金漆盒里的“莲生贵子”簪，在月光的映照下，断口处的焦痕仿佛渐渐淡去，露出银骨深处，被时光打磨得愈发温润的光泽。

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