沈砚洲没回答。有些事是没法用“值得”来衡量的。就像那年在圣约翰大学的图书馆，他被几个外国学生围堵，是蘅卿举着书砸开人群，拉着他往钟楼跑；就像去年冬天，他发着高烧，是她守在床边，用烧酒一遍遍擦他的手心降温，自己冻得整夜发抖。这些事像针脚，早就把他们的命运缝在了一起，拆不开，也剪不断。

“明晚子时，”赵啸林把锦盒揣进怀里，声音压得极低，“76号后门会换岗，只有两个人。地牢的钥匙在吴四宝的办公室，第三个抽屉。记住，女牢在最里面，左手第三间。”他忽然凑近，“还有，苏小姐……她好像把什么东西藏在了发髻里，76号的人搜了好几次都没找到，吴四宝为此发了好大的火。”

沈砚洲的心猛地一跳。发髻里——难道是那支银簪？那簪子是中空的，里面藏着联络名单的微缩胶片，他原以为早就丢了……

“多谢。”他起身时，雨打得窗棂噼啪作响。赵啸林忽然在身后叫住他：“砚洲，你救不出她的。76号的地牢，进去容易，出来难。”

沈砚洲没回头，拉开门走进雨里。茶楼外的街面泛着油光，黄包车上的灯像只昏昏欲睡的眼。他沿着湿漉漉的墙根往前走，雨丝钻进衣领，冰凉刺骨，心里却烧着团火，把五脏六腑都烤得发疼。

回到阁楼时，阿福已经睡着了，脸上还带着泪痕。沈砚洲坐在桌边，借着煤油灯的光磨匕首。刀锋划过石头的声音在寂静的夜里格外清晰，像在切割着什么看不见的东西。

他想起昨夜做的梦。梦里是他们初遇的那年，圣约翰大学的樱花落了满地，蘅卿穿着白裙子，蹲在地上捡花瓣，发间别着支最简单的木簪。他走过去，听见她在哼一首苏州小调，尾音拖得长长的，像缠绕在心头的藤蔓。

“沈先生？”阿福不知何时醒了，揉着眼睛看他，“您真要去？”

沈砚洲擦干净匕首，放回鞘里：“嗯。”

“我跟您一起去！”阿福猛地坐起来，“周先生是为了救我才……我不能再让您出事！”

沈砚洲摇头：“你留着，还有更重要的事。”他从怀里掏出那枚银簪的钥匙，放在桌上，“这是樟木箱的钥匙，里面的文件关系到几百人的性命。我要是回不来，你就按我说的做，把箱子送到苏州。”

阿福的眼泪掉了下来，砸在钥匙上，晕开一小片水渍。“沈先生，您一定会回来的。”他哽咽着，“苏小姐还在等您呢。”

沈砚洲没说话，只是走到窗边。雨还在下，远处的钟敲了十一下，沉闷的声响穿过雨幕，落在寂静的巷子里。他想起蘅卿曾说，等抗战胜利了，要回苏州老家，在院子里种满栀子花，还要养一只猫，就叫“砚台”。

那时他笑着说，不如叫“蘅芜”，跟她的名字正好配。她红了脸，嗔他不正经，手里的绣花针却偏了方向，扎在指尖，渗出一小点血珠。他慌忙去替她吮掉，尝到一丝甜，像那年她偷偷塞给他的桂花糖。

这些记忆像潮水，一遍遍漫过心头，又退去，留下满地湿漉漉的思念。

子时快到时，沈砚洲换上了一身黑色短打，将匕首藏在靴筒里，又把赵啸林给的那枚万能钥匙攥在手心。金属的凉意透过皮肤渗进来，让他混沌的脑子清醒了几分。

“照顾好自己。”他最后看了眼熟睡的阿福，轻轻带上了门。

雨已经停了，月亮从云缝里钻出来，在地上洒下斑驳的光。沈砚洲贴着墙根疾走，影子被月光拉得很长，像个孤单的感叹号。76号的建筑在夜色里像一头蛰伏的巨兽，青砖墙上的电网闪着蓝幽幽的光，哨兵的脚步声在寂静中格外刺耳。

他绕到后门时，果然看见两个哨兵在抽烟，火星在黑暗中明明灭灭。沈砚洲屏住呼吸，像猫一样贴着墙根移动，匕首出鞘的声音轻得像叹息。

解决哨兵只用了半分钟。他捂住第一个人的嘴，匕首从颈间划过，温热的血溅在脸上；第二个人刚转身，就被他一记手刀劈在颈后，软倒在地。

沈砚洲迅速换上哨兵的制服，抓起枪，心跳得像擂鼓。他按照赵啸林说的路线，穿过一片荒草丛生的院子，来到锅炉房。煤堆后面果然有个不起眼的铁门，锈迹斑斑的锁被他用万能钥匙轻易打开。

往下走的楼梯又陡又窄，弥漫着一股铁锈和霉味。地牢里很静，只有滴水的声音，“嘀嗒，嘀嗒”，像谁在数着时间。走廊两侧的牢房里偶尔传来咳嗽声，或是压抑的啜泣，像来自地狱的回响。

吴四宝的办公室在走廊尽头，门虚掩着。沈砚洲推开门，看见桌上还放着半杯威士忌，烟灰缸里堆满了烟蒂。他走到第三个抽屉前，刚要拉开，忽然听见身后传来脚步声。

“沈先生，别来无恙？”

沈砚洲猛地转身，看见吴四宝叼着烟，手里把玩着一把左轮手枪，身后跟着两个黑洞洞的枪口。

“赵啸林出卖了你。”吴四宝笑起来，脸上的刀疤扭曲着，“他说，用你换那支银簪里的东西，很划算。”

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