雨突然停了。空气里只剩下树叶滴水的声音，一滴，两滴，砸在车顶，砸在散了架的油纸伞上，砸在两人之间那片沉默的空气里。苏蘅卿突然笑了，笑声里带着点哽咽：“原来沈先生也喜欢打听别人的家事。”她转身跑进公寓楼，旗袍的下摆扫过台阶上的水洼，溅起的水花打湿了她的鞋跟，却没回头。

沈砚洲立在雨中，手里还捏着那根断了的竹骨。雨停后的月亮从云里钻出来，照在他湿透的肩头，也照亮了竹骨内侧那行极小的字——“民国十七年，赠阿蘅”。那是他祖父的笔迹，当年他祖父在苏州办纱厂时，与苏老爷是莫逆之交，这把伞，原是准备在苏蘅卿及笄时送她的贺礼。

轿车缓缓驶离时，沈砚洲从后视镜里看了最后一眼。公寓三楼的灯亮了，窗前人影绰绰，苏蘅卿正站在窗前，手里不知握着什么，剪影在月光里缩成个小小的点，像枚被雨水泡得发胀的书签，夹在沪上这册潮湿的旧书里。

车过外白渡桥时，他让司机停了车。黄浦江的水汽漫上来，带着股咸腥味。远处的海关钟楼敲了十下，钟声在雨后天幕里荡开，一圈，又一圈，像要把所有藏在烟雨里的秘密，都震碎在这滔滔江水里。沈砚洲摸出怀表，表盖内侧贴着张褪色的小像，是十年前在苏州拍的，穿西装的他站在穿旗袍的苏蘅卿身边，两人身后的苏家老宅青砖黛瓦，檐角的风铃在照片里仿佛还在响。

他想起刚才在她书里看到的那半朵白梅，忽然明白，有些东西，烧不尽，雨打不湿，就像这沪上的烟雨，看似迷蒙，却早就在心上，洇开了一片潮。

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