走近了，那股味道更清晰了。不是那种浓油赤酱的香味，也不是香料堆砌出来的霸道气息。

而是一种非常干净、纯粹的鲜，闻着就让人觉得肠胃很舒服。

他站在摊位前，看着锅里那些造型独特的“笔墨纸砚”，在清澈的汤里微微起伏。

“来一份。”

文天宇几乎是咬着牙说出这三个字的。

八十八块。

他的心在滴血。

苏宇抬头看了他一眼，这个学生模样的男生，脸上写满了纠结和肉痛。

苏宇重复着之前的动作，取碗，串串，淋汤。

一套动作不疾不徐，带着一种奇特的韵律感。

文天宇端着那碗滚烫的关东煮，又坐回了花坛边。

他看着碗里的东西，深吸一口气。

希望这八十八块的关东煮，别让他失望。

他学着刚才那个女孩的样子，先拿起勺子，舀了一勺汤。

汤色金黄清透，热气氤氲。

他吹了吹，小心地送入口中。

下一秒，文天宇整个人，都定格了。

一股温润醇厚的鲜甜，像一股暖流，从舌尖瞬间蔓延到整个口腔，然后顺着喉咙滑进胃里。

他的眼睛，猛地睁大了。

这个味道……

他的脑海里，不受控制地闪过一个画面。

那是小时候，在乡下老家的院子里。

外婆弓着背，守着一个土灶，灶上的瓦罐里，炖着一只老母鸡。

外婆说，什么调料都不用放，就放几片姜，小火慢慢炖，炖出来的鸡汤才最鲜。

他那时候贪玩，跑得满头大汗，外婆就会盛一碗金黄的鸡汤给他，让他小口小口地喝下去。

那碗汤，就是这个味道。

一样的纯粹，一样的温暖，一样的鲜得让人想把舌头都吞下去。

自从外婆去世后，他再也没有喝到过那样的汤。

城市的快餐，食堂的大锅饭，甚至是一些高级餐厅的例汤，都无法复制出那种用时间和心意熬出来的味道。

文天宇的眼眶，一下子就红了。

他没想到，会在一个陌生的城市，一个路边的小摊上，喝到一碗让他想起外婆的汤。

他低下头，又舀了一勺，喝了下去。

暖意从胃里，一直流淌到心里。

这些日子在学校里的孤独，准备考研的压力，对未来的迷茫，好像都在这一刻，被这碗温暖的汤，轻轻地抚平了。

他感觉有什么东西从眼角滑了下来，滴进了碗里，在清澈的汤面上，漾开一圈小小的涟漪。

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