[第一幕 第两百场]
丹炉里的青火舔着紫铜炉壁，发出细碎的噼啪声。我捏着三枚玉质丹模，指尖的汗晕染开淡白的雾气——这是第三十七次尝试，前三十六炉要么在最后关头崩成齑粉，要么灵气紊乱得像被狂风撕碎的蛛网。
先处理的是绿色那枚。取了惊蛰第一滴晨露，混着千年柏叶的嫩芽，还有养在活水潭底的绿纹石髓。丹模入手时带着沁人的凉，像攥着半捧初春的雨。我催动灵力时，指尖的暖意顺着丹模漫开，那些细碎的材料竟自己缠绕起来，绿得越来越透亮，最后凝成一颗鸽子蛋大的圆丸，表面浮着若有若无的叶脉纹路，凑近了闻，能嗅到泥土翻涌的腥甜，仿佛下一秒就要钻出嫩芽来。
我把它放在青玉盘里，指尖还残留着蓬勃的力，像有无数细小的生命在皮肤下游动。
接着是灰黑色的。材料放在乌木盒里，打开时一股沉郁的寒气漫出来——是极北冰原的腐骨草，埋在古墓底三百年的玄铁屑，还有半碗月黑风高夜收集的露水。这次不敢用暖力，只敢放出最精纯的冷冽灵力，看着那些灰败的碎末在丹模里翻滚、凝结。过程比绿色的更费劲，像是在驯服一头随时会噬人的野兽，好几次灵力差点被它反噬，手腕震得发麻。最后成型的丹丸通体暗沉，像一块被踩碎的焦土，表面没有任何光泽，放在黑陶盘里几乎看不见，只有凑近时，能感觉到一种缓慢的、向下沉的力，像枯叶落进深潭。
最后是粉色的。材料最简单，是春分那天正午的花蜜，混着秋分那天子夜的霜花，再加上一小块从老山核桃树心取的木髓。我试着让灵力保持在不冷不热的状态，看着那些半透明的材料在丹模里慢慢融在一起，先是淡白，然后透出一点粉，像晨雾里初开的桃花。它成型时最安静，没有绿色的跃动，也没有灰黑色的沉郁，只是稳稳地躺在白瓷盘里，表面光滑得像抹了一层薄釉，凑近了闻，没什么特别的气味，只有一种很淡的、让人安心的平和，像站在正午的院子里，阳光不烈，风也不凉。
三枚丹丸并排放在案上，绿的亮，黑的沉，粉的柔。我盯着它们看了很久，忽然觉得，好像有什么东西在它们之间悄悄连着——绿色想往上长，灰黑色想往下沉，粉色就浮在中间，不偏不倚。
炉子里的火慢慢小了，最后只剩一点余温。我伸手碰了碰粉色的丹丸，微凉，又带着点暖，像握着一片刚从枝头落下的、还带着阳光的花瓣。
（我总在窗帘拉到最紧的房间里醒来。
阳光被挡成灰扑扑的碎影，落在床头柜那半杯喝剩的水上。我盯着水面晃悠的灰尘，要愣够十分钟，才能攒起力气掀开被子——床单像浸了水的棉絮，裹着我往下沉，每动一下都带着钝重的阻力。
早饭是便利店的三明治，咬第一口时会想起上周过期扔掉的牛奶，第二口就味同嚼蜡。我坐在桌前，对着电脑屏幕上的表格发呆，数字在眼前游成模糊的线，手指悬在键盘上，像悬在深不见底的井边。同事喊我去开会，我应着，起身时膝盖咔嗒响了一声，像生锈的合页。
只有去训练场的时候，我才像活过来半口气。
跑鞋踩在塑胶跑道上，发出规律的嗒嗒声。呼吸从平稳到急促，汗水顺着额角滑进眼睛，涩得发疼。我盯着前面那个人的背影，把步子迈得和他一样大，手臂甩得更用力些。肌肉的酸胀漫上来时，脑子里那些黏糊糊的东西会暂时退潮——不用想昨天没回的消息，不用管冰箱里快要烂掉的生菜，不用理会心脏那块总像被攥着的闷。
直到停下来，扶着膝盖喘气，喉咙里烧得厉害。风一吹，汗湿的衣服贴在背上，凉飕飕的。刚才被甩开的那些念头，就顺着汗毛孔钻回来，比之前更密，像潮虫爬满后颈。
我开始找更多事做。加班到凌晨，把报表改到第三遍；周末去仓库整理旧物，蹲在地上把积灰的箱子一个个搬到楼下；甚至学着织围巾，针脚歪歪扭扭，线团在脚边滚来滚去。手指动着的时候，脑子是空的，像被扫帚扫过的房间，暂时看不见那些堆在角落的垃圾。
但总有停下来的时刻。
比如今晚。
训练完走在回家的路上，雨下得不大，却把路灯的光泡成了一团团模糊的黄。我没带伞，任由雨丝落在脸上，和汗混在一起。路过便利店，想进去买瓶水，脚却像被钉在人行道上。
玻璃门里暖黄的光，映着货架上五颜六色的包装，穿校服的学生在挑关东煮，收银员低头扫着码。那些热闹离我只有一步远，却像隔着厚厚的玻璃，听不见声音，也摸不到温度。
我慢慢蹲下来，抱住膝盖。雨打在背上，越来越凉。
刚才在跑道上攒的那点热，早就散没了。那些被忙碌暂时压住的东西，此刻正从骨头缝里往外渗，带着寒气，一点点漫过胸口，漫过喉咙，漫到眼睛里。
我没有哭，只是觉得累。累得不想站起来，不想回家，不想再等明天的太阳。
雨还在下，路灯的光晕里，雨丝像无数根细针，轻轻落在我身上。远处有车开过，溅起的水花打在路边的积水上，发出一声闷响，又很快消失了。
我把头埋进膝盖里，闻到衣服上淡淡的汗味，混着雨水的腥气。
就这样吧。
我想。
反正明天醒来，窗帘还是拉得很紧，那半杯水还在床头柜上，灰尘还在水面上晃悠。而我，大概还是要花十分钟，才能攒起力气，掀开那床浸了水的棉絮。
不，或许不用了。
风穿过巷口，带着点凉意，吹得我打了个颤。我缩了缩肩膀，把自己抱得更紧了些。）
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