“做。”

签字时他的手没有抖。不像上次给涟漪签字时那样紧张——不是因为他不在乎小等，而是因为他已经经历过一次，知道手术的成功率很高，知道医生的技术很好，知道术后该怎么照顾。经验这东西，有时是对抗恐惧的唯一武器。

手术持续了一个小时。梁承泽和老周坐在候诊区，有一搭没一搭地聊天。

“泽哥，你说这只猫要是腿好了，你还养在楼下？”

“暂时养在楼下。我那儿十平米，住不下两只。”

“那冬天呢？冬天楼下冷。”

梁承泽沉默。他还没想好冬天怎么办。十平米确实小，但不是完全塞不下一只猫。问题是涟漪。涟漪是那种需要独占空间的猫吗？他不太确定。它们没见过面，不知道会不会打架。

“到时候再说。”他说。

护士出来时告诉他们手术顺利。小等还在麻醉中没醒，他们可以进去看。恢复室里，小等躺在铺着毛巾的台子上，右后腿缠着绷带，戴着伊丽莎白圈。麻醉还没退，眼睛半睁半闭，舌头微微吐出。和涟漪当时的样子一模一样。

梁承泽蹲下来，轻轻摸了摸它的头。小等的耳朵动了动，没有躲——不是因为它愿意，而是因为它还没完全醒。

“小等。”他轻声叫。

这个名字他只叫了几天，但它已经和这只猫连在一起了。

从宠物医院回来的路上，梁承泽继续抱着航空箱坐在老周的面包车里。小等在箱子里，麻醉已经退了大半，开始发出微弱的叫声，不是痛苦，更像是困惑——我在哪？发生了什么？我的腿为什么疼？

“它叫了一路了。”老周说。

“嗯，麻药退了会不舒服。”

“你能养它吗？”老周忽然问。

梁承泽沉默了很久。车子在周末的车流里缓慢前行，阳光透过车窗照在航空箱上。小等的叫声渐渐小了，也许是累了。

“我不知道。”他说，“十平米，两只猫……”

“空间不是问题。”老周说，“问题是你的心够不够大。”

回到小区已经下午四点多。梁承泽把航空箱放在猫窝旁边，打开门。小等慢慢走出来，右后腿的绷带让它走路不稳，走几步就停下来。它在猫窝门口站了一会儿，然后钻进去，趴下了。

梁承泽蹲在旁边，看着猫窝入口那团橘色的毛。他想说很多话，但说不出来。

从这天起，小等的术后恢复期开始了。梁承泽每天早上和晚上各下楼一次，给它换药、喂食、喂药。小等依然不让摸，但已经习惯了他在旁边蹲着。它吃它的，他看他的。偶尔，小等会抬头看他一眼，然后继续吃。那种眼神里没有了最初的恐惧，多了一种他描述不出的东西——不是信任，更像是一种“我知道你在这里”的确认。

与此同时，涟漪开始表现出一些微妙的变化。

它以前从不关心梁承泽出门去了哪里，现在他会蹲在门口，看着他换鞋、拿钥匙、开门，然后在他关门的瞬间，用爪子扒一下门缝。不是要跟出来，更像是一种“我注意到你要离开了”的告知。

梁承泽不知道猫有没有“嫉妒”这种情绪，但他能感受到涟漪在试图夺回他的注意力。晚上他坐在书桌前写东西时，涟漪会跳上桌子，直接趴在键盘上。他看电视（虽然很少看）时，涟漪会蹲在电视前面，挡住屏幕。他摸它的时候，它以前只是眯着眼睛享受，现在会发出很大的呼噜声，好像在说：你看，我才是最好的猫。

梁承泽知道这种“争宠”可能只是自己的投射，但他还是觉得，涟漪在发出信号：我注意到了，你在分心。

夜晚，他躺在黑暗中，涟漪照例睡在枕边。楼下小等睡在猫窝里，戴着伊丽莎白圈，右后腿缠着绷带，不知道会不会疼得睡不着。两只猫，一个楼上，一个楼下。他夹在中间，像一块三明治的馅料。

手机亮了。老周发来一条消息：“小等怎么样了？”

他回复：“在恢复。还戴着圈，不太方便。”

“你能照顾得过来吗？两只猫。”

梁承泽看着这个问题。照顾得过来吗？每天早上喂涟漪、下楼喂小等、上班、中午回来喂涟漪、喂小等、晚上下班、喂涟漪、喂小等、训练、换药、铲屎、清理猫砂盆、然后睡觉。日程表比以前满了很多，但不是“照顾不过来”的那种满，而是“刚好填满每一寸时间”的那种满。

他回复：“能。”

老周发来一个竖大拇指的表情。

梁承泽把手机放回床头柜。涟漪在睡梦中翻了个身，把爪子搭在他手臂上。温热，有一点重量。

他想起老周白天在车里说的话：空间不是问题，问题是你的心够不够大。他不知道自己的心有多大，但至少现在，它还在扩张。不是因为得到了更多，而是因为愿意装下更多。小等的加入没有让他觉得更拥挤，反而让这个十平米的房间——不，让小等住的那个猫窝，让它们之间的那段楼梯，让他每天上下楼的那几分钟——都变成了生活的一部分。

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