雨夜焚尸，是义庄最不该出错的时候。

城外的风裹着冷雨，一下一下砸在瓦上，像有人在天上泼了一整条河。子时刚过，义庄那扇泡胀发黑的木门忽然被拍得震响，两名差役踩着泥水闯进来，肩上抬着一卷湿透的草席，连停尸棚都没进，抬手就把尸体掼上了木板。

“立焚。”领头差役把一张批条拍在案上，声音比雨还硬，“疫死流民，不准留志。火炉现在开。”

义庄里一瞬安静了。

陆删正给一具溺死老尸合颌，闻声抬头，只看了一眼，手上的麻线就停住了。

草席没裹严，一只手垂在外面。那只手骨节粗大，虎口裂旧，食指和中指根部压着厚厚的硬茧，茧面发白发亮，像常年被枪杆磨出来的。流民会饿，会病，会逃命，可不会把手磨成这样。

他站起身，拿过油灯，往那具无名尸前凑了凑。

批条上的字很少，只有寥寥一行：疫死流民，不准留志。

义庄有义庄的规矩。无名尸也得留一笔死因，挂一根志签，哪怕只是“某日收殓，冻死道旁”，也算人来人世走过一遭。只有三种尸不许留志——疫尸、叛尸、禁尸。前者怕传，后两者怕查。

可陆删在义庄待了七年，摸过的死人比活人还多。他知道，死人不会说话，骨头却会露馅。

他掀开草席，雨水顺着席边滴下，打在尸靴上。那双靴子旧得厉害，边角裂开一道缝，缝里却卡着一层细细的黑砂。陆删用指腹一抹，指尖立刻沾上粗涩盐粒，黑得发乌。

乌鳞隘的黑盐土。

他认得这土。北边乌鳞隘一带风硬地咸，踩出来的泥不是黄不是红，是发黑的，晒干了像盐壳。可这几个月进城的流民，都是从南边饥道一路逃来的，鞋底沾的只有黄泥和碎草，绝不可能踩过乌鳞隘。

陆删眼神沉了些，又去看尸身胸口。

尸衣被雨浸透，贴在胸前，正好显出一道旧伤。伤口早已愈合，却留下深长裂痕，边沿翻卷，像被极细极狠的东西硬生生透穿。陆删用两根手指沿着那道痕按过去，指尖微微一顿。

透甲箭。

这种伤，他在边卒尸上见过不少。箭头细长，专破甲缝，中箭的人能活下来的都少，能留下这种旧裂的，更少。

流民、乌鳞隘、透甲箭。

这三样凑在一具尸体上，就只剩一个答案——这人根本不是流民，更像死在边关、又被人弄进城来的守隘兵。

“还磨蹭什么？”管庄老吏从火房里探出头，脸在炉火映照下发黄发皱，“上面催得急，批条写得明明白白，立焚。陆删，把尸推过去。”

陆删没动，抬头问了一句：“疫死流民，为什么穿军中旧靴？”

老吏脸色一变，快步过来，一把将草席重新盖回去，压低声音：“你眼睛太毒，不是好事。”

“他不是流民。”

“是不是，轮不到你定。”老吏盯着他，眼里全是警告，“记住，无名就该无名。你在志簿上多写一个字，都可能惹祸。”

炉火在后头呼呼作响，火舌从炉口卷出来，把屋里照得忽明忽暗。

陆删看着老吏，最终还是垂下眼，应了一声：“知道了。”

他表面退了一步，心里却没退。

他在义庄学会的第一件事，就是闭嘴能活命。可今晚这具尸太不对了。有人把一个边卒硬按成流民，又催着半夜焚骨，连一笔志都不许留。这不是收尸，这是灭痕。

老吏转身去催火工，陆删借着搬柴的空隙，蹲到角落那堆新倒进来的焚骨杂灰前，手指探进灰堆里一点点翻。

同批送来的东西，都会混在这里。

灰冷，湿，粘着香灰和烂布屑。陆删翻了几下，指腹忽然碰到一块硬物。他不动声色地捞出来，缩进袖里一看，是半截断牌。

木质发黑，边缘烧焦，只剩一个模糊的“隘”字。

更要命的是，牌子侧边有两个细小钉孔，孔距规整，不像私牌，倒像是从军簿上硬钉下来、又硬撬下去的旧识牌。

陆删的心口猛地一缩。

军牌断了，军簿被撬，尸体改作流民。

这已经不是草率，这是有人在抹人。

“嘿。”

一道嘶哑的笑声从义庄最阴的角落飘过来。

陆删侧头，看见裴病碑还缩在那堆废碑后头。老人头发乱得像枯草，嘴里缺了半排牙，怀里抱着半块旧碑，手指慢吞吞刮着碑面，像在给谁磨墓志。

裴病碑是义庄里的疯老头，也是个曾经能刻碑的碑师。有人说他年轻时替州府刻过功名碑，后来发疯，成日跟死人说话。

“这骨头像见过战场香灰。”裴病碑眯着浑浊的眼，冲那具尸体咧嘴一笑，“庙里的香灰轻，战场的香灰腥，一沾骨缝就洗不掉。”

陆删没接话。

裴病碑却像看穿了他，冷不丁又丢出一句：“碑不是给死人留名，是给活人定罪。”

这话像一根冷针，直直扎进陆删心里。

他低头看着袖中的半截断牌，手指越收越紧。

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