教室陷入短暂安静。

有人偷瞄，有人瞠目，还有人以为他是背稿子装深沉。

乔伊没动，只是静静看着他。他的神情没有锋芒，却像一道没有弧线的光，一直穿透她的视野。

她下意识看了眼他脖子上的吊坠——一枚深色金属质感的坠子，在阳光下闪了下，像被什么轻轻擦亮。

一瞬间，她想起自己小时候做过的一个梦：

一个男孩在操场边不声不响地看书，夕阳照在他肩上，像给他披了一层光。他转头，看着她，没说话。只是那一眼，像一个未解的公式，留在了她的梦里。

她一直以为，那是梦。

现在，她不太确定了。

马星遥重新坐下，翻出一本厚厚的科普读物，像什么也没发生过。有人在偷偷议论，有人已回到课本里，但乔伊知道——这节课，已经改变了一点什么。

马星遥，并不属于“热闹”，却总在最关键时刻留下存在感。他像是整个班级的“隐形变量”，别人可以忽视，但无法不被他打断节奏。

乔伊还记得，刚开学那会儿，就有人私下议论：

“马星遥，好像没朋友啊。”

“冷得跟谁都不合拍。”

“听说他课下从来不打球不聚餐，就一个人待着。”

可每次成绩公布，他都稳居前几名。他像一道没有喇叭的广播，却始终有人在听。

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【2045年·乔伊访谈】

那天，是个下着小雨的下午。

我一边翻着旧资料，一边随口问她：“你为什么总记得那节物理课？你为什么强调，是马星遥在课堂上讲出了‘量子叠加’？”

乔伊想了几秒，轻轻晃着杯子里的温水，像是把思绪晃回了过去那个午后。她没急着回答，而是慢慢地开口：

“因为他是真懂。”

我笑了：“谁不是真懂啊，那时候学得好的多了去。”

她摇头，语气很淡：“不一样的。他说那几个词时……你能感受到他脑子里真的装着那片宇宙。他不是为了考试，不是为了显摆，就是……他知道那些东西。”

“所以你记住了？”

“是啊。那时候全班都还在摸笔帽、抄作业、讨论放学去网吧打《红警》还是买雪碧，他就已经站在另一个频道上了。”

我顿了顿，又问她：“所以你能听懂他在讲什么，是因为你也在那个频道上？”

乔伊笑了一下，不带得意：“也不是。我只是在另一个时间点，也思考过相同的事。只是那个年纪，很少人聊这些。而他……敢讲。”

“你们是怎么开始对话的？”

她想了想，语气轻了些：“其实我们之间的对话，从来不多。但我知道他在说什么，他也知道我听得懂。不是多么浪漫的‘心灵相通’，而是某种……共同频率。”

我记录到这时，忽然问：“那你们那时候是……互相喜欢吗？”

她没笑，也没急着否认，只是说：

“十几岁的喜欢不重要，重要的是，在那种年纪，有人能和你聊宇宙、聊结构、聊‘存在’，哪怕只有短短几句，那就是一生都会记住的事。”

“为什么？”

“因为这个世界上，话多的人很多，能讲心事的少。能讲宇宙的，更少。”

我没说话，只是静静地记下了她这句话。

那天的雨下得很细，落在窗台上像密密的点阵。乔伊看着窗外，突然说：

“其实一个人不合群，不代表他想孤独。”

我看向她。

她叹了口气，像是想起了什么：“只不过，当一个人的时空观、世界观、甚至语言系统都不在主流里，他自然就不太说话了。”

我问：“那你呢？你愿意去听吗？”

她轻轻笑了一下，仿佛回到那个还穿着校服的操场一角。

“我愿意。我一直都在听。”

那天的雨没停，反而越下越密了。屋檐打着节奏，像记忆在敲门。

我翻着笔记本，又问了她一句：

“那陈树呢？在你心里，他算什么？”

乔伊听见这个问题，愣了几秒，然后缓缓笑了。

“他啊……”她轻轻靠在沙发背上，目光落在窗外那排樟树上，“是个很善良的人。”

我没打断她。

“你知道的，他爸爸的事，其实我们后来都知道了些……他心里一直没放下。那时候他说得不多，可我看得出来，他一个人熬过了很多夜。他拆收音机、拼天线、蹲在广播站屋顶上，只为了能再接到一次信号，哪怕只有一秒钟。”

她顿了顿，像是又回到了那些夜里，教学楼半亮，陈树背着书包走在黑漆漆的楼道里，额头上的汗水反着微光。

“但他跟马星遥不一样。”

她转头看向我，眼神不再是回忆时的飘忽，而是清澈的。

“马星遥是那种……他不会说自己难过。他的方式，是去查书、做表格、画图、论证，他想从根本上弄明白‘Ω系统到底是什么’——是不是它造成了当年的一切？是不是它‘让时间弯了一下’？是不是我们所有人，早就被某种算法带到了这里？”

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