林野站在祠堂门口，风从门缝里钻进来，带着一股陈年的霉味和香烛燃尽后的灰烬气息。

她手心里攥着那本泛黄的账本，纸页脆得像枯叶，仿佛一用力就会碎成粉末。

上面那行字还在她眼前晃：“慧敏，十二岁，售予王家，换学费三百元，米两袋。”每一个字都像一根烧红的针，扎进她的瞳孔，刺入心脏。

她不是第一次恨。可这一次，恨意有了形状，有了源头，有了名字。

她推开吱呀作响的木门，阳光斜切进昏暗的空间，照亮空气中漂浮的尘埃。

供桌上香炉倾倒，牌位歪斜，唯有几根残香还立着，像是某种倔强的坚持。

周老伯蜷在角落的藤椅上，脑袋一点一点，嘴里念叨着没人听得懂的话：“……该烧纸了……慧敏她……该烧纸了……”

林野走近，脚步很轻，却每一步都踩在自己心口的荆棘上。

她看着这个曾主宰整个家族命运的老人——那个拍板“丫头留着也是别人家的”、把女儿明码标价换学费的人。

她本该愤怒地冲上去质问，本该撕开他的记忆逼他忏悔。

可当她真正站在这里，看着他干瘪的脸颊、浑浊的眼睛、颤抖的手指，竟发现自己张不开口。

她只是将手轻轻贴在心口。

银痕微亮。

皮肤下的纹路开始发烫，那是她从小到大积压的情绪地图，是母亲的焦虑、父亲的沉默、同学的怜悯、自己的崩溃……如今，它微微震颤，仿佛感应到了更深的回响——属于另一个时代的痛苦，在血脉中低语。

突然，周老伯猛地抬头。

那一瞬，他的眼神竟清明如镜。

“你是慧敏的女儿？”他声音沙哑，却清晰得吓人。

林野怔住，没点头，也没否认。

老人颤抖的手指向供桌，“那天……她妈跪着求我……说孩子聪明，能考大学……我说，‘族规在这，女人不能读书。’”他忽然咧嘴笑了，笑得扭曲，“可现在……我连自己儿子叫什么都忘了。”

笑声戛然而止，转为呜咽。

“我报应啊……报应啊……”

泪水顺着沟壑纵横的脸颊滑下，滴落在衣襟上。

他不再说话，只是反复呢喃：“……她妈后来……每到年关，都来祠堂烧纸，不说话，烧完就走。”

林野闭上眼。

银痕剧烈震动，如同心跳失序。

画面骤然浮现——

雪夜，祠堂外。

一个瘦小的女人跪在冰冷的石阶上，双手冻得通红，却仍执着地点燃一封封信。

火光跳跃，映出她脸上深深的裂口与沉默的泪痕。

那些信没有地址，没有收件人，只写着同一个名字：慧敏。

她在火中低语：“慧敏，妈对不起你。可我不敢拦，我不敢拦啊……我要是拦了，全族都要骂我，你爸也活不下去……你走得远些，活得体面些，比啥都强……”

林野猛地睁开眼，呼吸急促，胸口剧痛。

但她没有倒下。

她缓缓蹲下来，与老人平视。

他的眼神又开始涣散，嘴里重复着那句“该烧纸了”，像个被困在时间迷宫里的幽灵。

“您后悔吗？”她轻声问。

老人摇头，又点头，最后只是含糊地说：“……烧纸……要烧干净……”

林野望着他，忽然明白了一件事：这不是一场可以清算的罪。

这不是黑白分明的善恶对决。

这是系统性的暴力，是一代又一代用“为你好”包裹的牺牲，是穷困、愚昧、重男轻女织成的网——而每个人，既是受害者，也是共谋者。

她想起母亲抱着旧毛衣站在房门口的样子，想起她说“如果我不强，你就得被人踩在地上”的声音。

她终于懂了那份狠背后的恐惧，那份冷漠底下的爱。

心口的银痕仍在灼痛，但不再撕裂。

她站起身，轻轻扶正了香炉，将一支断了的香重新插进灰烬里。

走出祠堂时，天边已有暮色。

风吹过荒草，发出窸窣的响声，像是无数未说完的话在低语。

她低头看着手中的账本，指尖仍有些发抖，但眼神已不再只是愤怒。

有些伤口，不该被遗忘。

有些真相，不该只藏在灰烬里。

林野回到租住的小屋时，天已全黑。

城市在窗外流淌着冷白的光，像一条没有尽头的河。

她将账本轻轻放在书桌上，指尖仍能感受到那粗糙纸页的触感——仿佛一碰就会渗出血来。

但她没有迟疑，打开扫描仪，一页一页地翻过那些泛黄的记录，动作缓慢却坚定。

每一声“滴”响，都像是从时间深处传来的一记回音。

屏幕上，字迹清晰得近乎残忍。

“慧敏，十二岁，售予王家，换学费三百元，米两袋。”她盯着这行字看了很久，直到眼睛发酸，才缓缓敲下附言：

“这不是家丑，是历史的脓疮。不挖出来，它会烂到下一代。”

她的手指悬在发送键上，停顿了几秒。

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