她知道，只要一点，这些尘封的伤就会暴露在阳光下，成为别人口中的谈资、媒体的素材、舆论的燃料。

但她最终没有选择社交平台，而是将文件加密，分别寄往市妇联与青少年教育发展基金会，附上建议书：设立“失学女性追忆计划”，为那些从未被命名的牺牲者留下痕迹。

她不想复仇，她想正名。

唐薇第二天来了电话，声音里带着少见的颤抖：“我剪好了……祠堂那段空镜，镜头从倾倒的牌位摇上去，穿过屋顶破洞，看见一片灰蓝的天。”她顿了顿，“旁白我写了句——‘暴力最可怕的地方，不是打骂，是所有人都觉得——这很正常。’”

林野没说话，只是望着墙上自己画的心理图谱，上面密布着荆棘般的纹路，中心写着三个名字：外婆、母亲、她自己。

一根红线贯穿三代，如同血脉，也如同宿命。

手机震动起来。来电显示：江予安。

她接起，听筒里是他一贯低沉而温和的声音，可今天多了点别的什么，像是释然，又像是心疼。

“你没报复他，是因为你终于明白，他也是被驯化的工具。”

林野望向窗外。

暮色正沉入楼宇之间，像一场无声的退潮。

远处有孩子奔跑的笑声，模糊地飘进耳中。

她忽然想起小时候，也曾这样站在阳台上，看着别的家庭一起吃饭、散步、说笑。

那时她不懂，为什么自己的家不能那样温柔。

“我不是来讨债的。”她轻声说，嗓音有些哑，“我是来……把名字还给她。”

挂了电话，她打开电脑，新建文档。

光标闪烁，像一颗等待跳动的心脏。

她敲下标题：《未寄的爱》终章。

第一个句子，她写了很久才落笔——

“外婆，我替你说出来了。”

接着是第二句：

“你说不出口的，我来说。你没走完的路，我替你看着——它终于，通向了光。”

文字流淌而出，不再是为了宣泄，也不再只为控诉。

这一次，她是作为桥梁，连接沉默与发声，连接遗忘与铭记。

她写那个雪夜里烧纸的女人，写她如何用火焰代替语言，写她如何把爱藏进灰烬里，生怕被人看见，又怕无人知晓。

写到最后，她的眼眶发热，但心口的银痕，竟不再剧痛。

那纹身依旧存在，蜿蜒如旧，可此刻的灼热，更像是一种苏醒，而非撕裂。

她保存文档，却没有立刻发布。

夜深了，房间里只剩屏幕的微光映在她脸上。

她靠在椅背上，闭上眼，耳边似乎响起一阵极轻的脚步声——不是现在的她，而是许多年前，一个十二岁的女孩背着破布包，头也不回地走出村子时，踏在泥路上的声响。

遥远，却清晰。

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