地窖的夜晚，在斯普劳特教授仓皇离去后，陷入了一种前所未有的、冰冷的死寂。

往常那份由壁炉、魔药和两人之间无言默契构筑的宁静被彻底打破，取而代之的是一种近乎凝固的尴尬与低压。

斯内普如同一尊被怒火和羞耻冻结的石像，背对着门口，僵立在房间中央。

他能清晰地听到自己血液冲上头顶的嗡鸣，以及心脏在胸腔里沉重而紊乱的搏动。

泽尔克斯离开时那声几不可闻的关门声，像一根细针，扎在他紧绷的神经末梢上。

不是泽尔克斯的错。

他残存的理智清晰地告诉他这一点。

那个该死的、总是冒冒失失、满身泥土和草药味的赫奇帕奇院长也不是故意的。

可正是这份“不是任何人的错”，让他更加烦躁。

这股无名火无处发泄，只能在他胸腔里横冲直撞，灼烧着他的理智。

他气泽尔克斯的坦然自若，在他看来甚至是毫不在意，更气自己的失态和……那瞬间暴露于人前的、与他一贯形象截然不同的脆弱。

乌姆里奇那甜腻做作的声音，魔法部的愚蠢干预，波特那小子不知死活的顶撞……所有这些积压的烦躁，此刻都成了助燃剂，让这场因私密被窥破而燃起的怒火烧得更旺。

他知道自己不该迁怒于泽尔克斯，他是他的伴侣，做这些事情都再正常不过了，而且那个男人只是在他需要的时候提供了慰藉。

但他拉不下脸。

让他现在就去把泽尔克斯叫回来？

像什么事都没发生一样？

他做不到。

那无异于承认自己需要对方，承认刚才的暴怒只是色厉内荏的羞恼。

这比被斯普劳特撞见拥抱更让他难以接受。

于是，他选择了最符合他性格的方式——独自消化这混合着愤怒、羞耻和一丝连他自己都不愿深究的失落的复杂情绪。

那一夜，地窖的壁炉燃烧得格外孤独。

斯内普没有休息，也没有继续他的魔药研究，只是如同一尊黑色的雕塑，在冰冷的房间里坐了许久，直到窗外的天色开始泛白。

…

… …

第二天，霍格沃茨依旧在乌姆里奇的粉红色阴影下运转。

斯内普重新披上了他那身厚重的黑袍，戴上了那张无懈可击的、冰冷而讥诮的面具。

他在课堂上喷洒着比平时更加恶毒的讽刺，扣分扣得毫不手软，成功地让所有学生都噤若寒蝉，恨不得离他越远越好。

他甚至在与麦格教授和弗立维教授简短交谈时，语气也格外生硬，带着一种拒人于千里之外的寒意。

他敏锐地察觉到斯普劳特教授在走廊里遇到他时，目光有些闪烁，似乎想说什么，但最终只是匆匆点了点头，便抱着她的草药篮子快步离开了。

这种无声的、小心翼翼的对待，像一根细刺，让他更加不舒服。

一整天，他都处于一种低气压的烦躁状态。

每一个细微的声响，每一次不经意的目光接触，都能让他本就紧绷的神经猛地一跳。

他感觉自己像一只被踩了尾巴的猫，竖起了全身的毛，对周围的一切都充满了戒备和攻击性。

当傍晚终于来临，他几乎是迫不及待地摆脱了所有可能的社交，快步走向地窖，那个他唯一能卸下部分伪装的地方。

推开办公室的门，熟悉的魔药气息扑面而来。

壁炉里的火已经生起来了，跳跃的火光驱散了些许阴冷，但……房间里空荡荡的。

没有那个靠在沙发上翻阅古籍的身影，没有那带着笑意的冰蓝色眼眸迎上来，也没有那总能恰到好处抚平他烦躁的、温和的声音。

地窖还是那个地窖，甚至比他平时独自一人时更加整洁，但却失去了一种至关重要的“生气”。

那份因另一个人的存在而悄然注入的、难以言喻的温暖与活力，消失了。

斯内普站在门口，动作停顿了一瞬。

一种更加深沉、更加难以忍受的烦躁感，如同冰冷的潮水，瞬间淹没了他。

他烦躁地扯下黑袍，随手扔在椅子上，发出不小的声响。

他走到酒柜前，倒了一杯火焰威士忌，却没有喝，只是紧紧握着冰冷的杯壁，指节泛白。

孤独。

这个他早已习惯、甚至刻意营造的状态，此刻却变得如此鲜明而刺眼。

他想起昨天这个时候，泽尔克斯的手指如何按在他的太阳穴上，如何驱散他的疲惫，想起那个带着安抚意味的拥抱，想起自己……竟然可耻地在那怀抱中感到了片刻的安宁。

而现在，只有冰冷的空气和沉默的四壁。

他知道泽尔克斯在哪里。

就在隔壁，那间同样属于他的、但很少使用的临时休息室。

只要他走过去，敲敲门，或者哪怕只是站在门口……

但那个简单的动作，对于斯内普而言，却仿佛隔着千山万水。

主动示弱？

承认自己需要陪伴？

这比他面对伏地魔的钻心剜骨还要艰难。

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