一连七日，联盟勉力维持，错命勉力与人“对话”。城内的死与疯少了一半，哭声不再齐。人开始小声说笑，笑时还觉心虚，怕把错命笑醒。江枝每日换街走，一手坏，一手抚，一口笑、一口含；萧砚每日“量”，一手勒，一手松，一句重、一句轻。碑与狱像两条被拴在同一口槽上的老兽，白日里各自用口去喝半口夜里潮出的“灰水”，夜里便忍一忍，不去争。灰桥裂得更细了，细到像一页旧书上多出来的经折，折痕一条条连起来，连到祖阙，连到城四角，连到每一家门楣的“□”。有人低声说：桥在“折页”，城在“成册”。

第八夜，风忽大。灰缨在梁上响成一片，像雨打芦花。错命从城根里翻身，说了句更长的话：错了也活，活了也改。碑心听见“改”，轻轻亮，像有人在点头；残痕听见“改”，轻轻啧，像有人在磨牙；江枝笑，把“改”字在空中写坏了一笔，把“己”写斜，把“攵”写慢——改，不是砸，先歪一歪；萧砚听见“改”，把灰刀横在膝上，刀背贴碑，像给这两个准备抬杠的老伙计按了一下肩：“那便——先活，再改。”

城于是把这四个字刻在夜风里。错命没有反驳，它在风里翻了个身，把刺收回去半寸，像个吃饱了的孩子把叉着的手指慢慢并拢。碑光未增，残焰未旺，灰缨却在梁上亮了一线，像要结子。百姓从门内探头看天，看见那一线像歪月，便有人小声笑，有人小声哭，有人把那条线记在心里，准备明早在门槛下多留一寸“留白”。也有人拉起孩子的手去“压名”，压时故意把孩子的名写错一笔，孩子哈哈笑，说“我不叫这个”，错命在旁看，像被人逗瘪了嘴，哼了一声，去咬另一个嘴硬的。

联盟仍是脆的，像贴在断字后的那张纸皮，风一重即破。可是这夜，它没破。萧砚终于在断桥旁坐了一刻，眼皮有一瞬垂下来；江枝把笑又塞回牙后，靠着“断”的背角打了个盹。错命在城根里低低地、像唱摇篮调一样，反复把那句话翻来覆去：错了也活，活了也改。碑与狱在“灰缨”的勒里各自翻身，不再去争这一拍。门内“□”空空地亮了一下又暗，像人心里留座位，留给谁，不说，先留着。天将白未白时，城里第一只鸡叫，声音里带着一点沙，像从旧书页上飞下的灰正好落在喉头。人醒，咳一声，把灰咳在掌心，一抹，掌心有了半截“人”。他笑了一笑，去门口把那半截“人”补短了一点，不碍认，恰恰好。

夜色未央，灰缨在风中颤抖得越来越急促，好似全城的气息都系在这一根根细草上。白与黑交错着呼吸，每一次交替都伴随地面的轻颤。百姓已经无法安眠，他们躺在破败的屋内，耳边全是“错”的低吟，那声音像雨点渗进枕头，从梦里一路滴到骨髓。有人在梦里挣扎大喊，有人却在梦里笑，笑得让旁人惊恐——因为那笑声，正和“错命”的吟唱一模一样。

南巷的一个小孩半夜爬起来，他的手指细得像竹枝，竟伸进墙缝里去抠“错草”。母亲被惊醒，一把抓住，却发现孩子的指甲下全是墨丝，墨丝顺着他血管蔓延开，像一条条小蛇在皮肤下游走。孩子抬头对母亲咧嘴一笑，口中吐出的不是童言，而是一声冷冷的：“活错。”母亲当场昏厥。

类似的情景在各处同时爆发。有人在梦里学会写“错”，醒来便把墙壁划破，硬生生写上一笔未完的字；有人吃饭时忽然停下，把舌头伸在碗沿上舔，舔出一个歪斜的符号，舌尖立刻裂开一道血缝。街道上、屋檐下，越来越多的人在不自觉地模仿“错命”的声音和形状。

碑心的白光开始剧烈抖动。它原本只是细细闪烁，如今却像被无数乱手撕扯着，要么全亮，要么全灭。残痕的火屑也躁动不安，它们在黑眼边缘反复扑腾，却被灰缨勒得喘不过气。白与黑的联盟岌岌可危，像一条正在裂开的布带，被扯得丝丝作响。

萧砚站在祖阙之下，灰刀横在胸前。他的脸色苍白，却依旧冷峻。他能感觉到，这不是普通的侵蚀，而是“错命”在主动伸手，将城中每一个人都化作自己的笔。它不再只是潜伏在角落或物件里，而是要直接把“人”改写。

江枝的笑声在风里回荡。她双手撑地，乱线疯狂地外翻，宛若无数墨蛇从她身上钻出，汇成一张巨网，笼罩半个城池。她的声音疯癫又清醒：“看见了吗？错不再只是字，不再只是影，它要写人！碑、狱、乱都怕这一点！哈哈哈——只有我不怕！”

她抬起头，双眼布满血丝，直视萧砚：“萧砚，你要阻止吗？你若真阻止，就得杀我。”

萧砚的瞳孔深沉如夜。他一步步走向她，灰刀在夜色中映出冷光。百姓在远处屏住呼吸，他们害怕这一刀落下，却又无比期待——因为他们已不知谁能救他们。

就在这剑拔弩张的一刻，碑心忽然亮到极盛，白光炸裂成千万道细线，像雨丝一样泻落全城。残痕也在同一瞬爆出无数火屑，与白光交织，形成一片灰白交融的脉冲波。那波动席卷而下，所有正在被“错命”侵蚀的人都被震得七窍流血，有的昏死，有的清醒，有的却直接化作灰烬。

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