那一夜，林默睡在了书店二楼的旧沙发上。他没睡着，或者说，他根本没打算睡。他就那么睁着眼，听着老旧木质结构在夜风中发出轻微的“嘎吱”声，听着苏晓晓在隔壁房间里均匀而平稳的呼吸声，像一只守着洞穴的疲惫野兽。疲惫，但警惕。

他已经很久没有感受过这种“具体”的疲惫了。过去，他的疲惫是精神上的，是那种无边无际的孤独和对整个世界都格格不入的疏离感带来的形而上的倦怠。而现在，他的疲惫来自紧绷的神经和随时准备燃烧的精神力，它沉甸甸的，有重量，反而让他感觉自己真实地活着。

他像一个程序员，一夜之间被告知自己写的代码即将面对史上最强的病毒。他不能关机，不能重启，只能睁大眼睛，死死盯着每一行跳动的数据，试图在灾难降临前，找到那个名为“迷雾”的幽灵进程。

天亮了。

不是那种戏剧性的、一道金光破开云层的天亮，而是城市里那种灰蒙蒙的、被无数高楼过滤了无数次的、吝啬的天亮。光线从满是灰尘的窗户透进来，在空气里照出一条条清晰的光路，无数细小的尘埃在其中翻滚、飞舞，像一个微缩的、混乱的宇宙。

林默看着这些尘埃，忽然有了一个荒谬的想法。如果他愿意，他可以定义“此空间内，所有尘埃的布朗运动轨迹呈正弦函数规律”，那这片混乱的宇宙就会瞬间变得秩序井然，跳起优雅的华尔兹。但他不能。他现在做的任何一件事，都像是在一个遍布监控的房间里跳舞，任何一个出格的动作，都会引来那个名为盖亚的狱警。

“林默哥，你起这么早？”

苏晓晓的声音像一束真正的阳光，瞬间驱散了房间里所有的阴霾。她打着哈欠，头发乱糟糟的，像个小鸟窝，身上穿着一件印着卡通熊的宽大睡衣，正睡眼惺忪地揉着眼睛。

“嗯，没睡好。”林默坐起身，活动了一下僵硬的脖子，骨节发出一连串脆响。

“黑眼圈好重啊，”苏晓晓凑过来，像个小大人一样，担忧地看着他，“你是不是压力太大了？别担心啦，书店的事情总会有办法的！大不了，我以后努力打工养你啊！”

她说着，还故作豪迈地拍了拍自己平坦的胸脯。

林默被她逗笑了，是那种很轻，但发自内心的笑。他伸出手，想像昨天那样揉揉她的头发，但手伸到一半又停住了。他怕自己的触碰，也会被盖亚的系统记录下来，成为攻击她的坐标。

这种无时无刻不存在的束缚感，令人窒息。但他看着苏晓晓那张不染尘埃的脸，又觉得这一切都值得。

她就是他的“定义”。清晰、明确、唯一。是他对抗世界所有“模糊”的唯一凭据。

“好啊，那我以后就靠你了。”林默收回手，语气轻松地回答。

他站起身，走到窗边，看着楼下渐渐苏醒的街道。早餐店的蒸笼冒着热气，上班族行色匆匆，一切都和他暴露之前没什么两样。但林默知道，不一样了。整个世界在他眼中已经完成了“反编译”，他能看到那些流淌在表象之下的、冰冷的底层规则。他甚至能“感觉”到，一种无形的、粘稠的意志，正像一张大网，以这家书店为中心，缓缓收紧。

那就是“迷雾”的前兆吗？

他不知道。这种等待宣判的感觉，比直接的战斗更磨人。

……

与此同时，一千三百公里外的另一座城市，一间昏暗的出租屋里。

“操！”

陈奇狠狠一拳砸在桌子上，震得泡面碗里仅剩的汤汁都洒了出来。屏幕上，“DEFEAT”的血色大字，像是在嘲笑他刚才那波愚蠢的操作。

“这延迟，玩个屁！”他看着屏幕右上角那个跳动在210ms的红色数字，气得肺都要炸了。就因为这零点二秒的延迟，他那个完美的大招放歪了，导致了整场团战的溃败和队友长达五分钟的亲切问候。

陈奇，二十二岁，一个普通的、沉迷游戏的大学毕业生。他的人生和这间十平米的出租屋一样，乏善可陈，唯一的激情都释放在了虚拟世界里。可现在，连这最后的避难所都要被网络延迟给毁了。

他烦躁地抓着头发，又点了一根烟，烟雾缭绕中，他死死盯着那个红色的“210ms”。

为什么？为什么我在这里，服务器在那里，信号就要在海底光缆里跑那么久？为什么信息不能瞬间到达？这不合理！这个规则，烂透了！

一个疯狂的、连他自己都觉得荒谬的念头，在他被尼古丁和怒火烧得滚烫的大脑里，第一次如此清晰地成型。

他不知道自己是谁，也不知道自己能做什么。他只是觉得，事情“应该”是另一个样子。他从小就有这种奇怪的感觉，觉得世界万物背后都有一套可以修改的参数，只是他找不到那个设置界面。

但今天，在极致的愤怒和不甘下，他好像……找到了。

他的瞳孔无意识地收缩，整个世界在视野里瞬间数据化。那台嗡嗡作响的电脑主机、那根连接着墙壁网线接口的蓝色网线、甚至空气中看不见的无线信号……所有的一切，都分解成了无数行他无法理解、却又莫名熟悉的“代码”。

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