“可是你的霸业底下，压着多少人的尸骨？”

老人伸出一根手指，指向远方。

那边是城镇的方向，隐约能看到房屋的轮廓和升起的炊烟。

“你一开始说要统一天下，是为了不再发生战争。

这个想法很好。”

他收回手指，盯着嬴政的眼睛。

“可是你摸着胸口问问自己——现在的你，还是当初那个你吗？”

嬴政嘴唇动了一下，没有说话。

“这些年你出巡过多少次了？”

老人的声音变得低沉了些，“有哪一次是真的为了你的百姓出去走的？”

沉默。

“你求长生不老，不是在乎那些人的命。

你在乎的——”

老人嘴角浮起一丝说不清是嘲讽还是怜悯的弧度，“是你大秦的国祚能不能延续一万年。”

山风卷过崖顶碎石，几片干枯的草叶贴着地面打旋，发出细碎的沙沙声。

那个身影已经不在原处了，唯一留下的只有刚才那些话，一个字一个字砸进耳朵里，像冬天的冰碴子顺着脊梁骨往下淌。

嬴政站在原地没动。

他背着手，袍角被风掀起又落下。

一开始，他嘴角甚至还挂着一点若有若无的弧度——多少年了，没有人敢当着他的面说这些。

自从雍凉两州并入大秦版图，他坐在那张椅子上，听到的都是低头俯首的声音。

谁敢抬起头来看他的眼睛？谁又敢把他的江山放在嘴边翻来覆去地嚼？

但他没来得及冷笑太久。

那些话就像是长了脚，自己往脑子里钻。”王婆婆”

三个字钻出来的时候，嬴政的手指动了一下。

那是一段很旧的记忆了，旧到他自己都快忘了。

赵国的邯郸，冬天下雪的时候，泥巴路冻得硬邦邦的，一个佝偻着腰的老妇人端着一碗热粥递到门口，碗沿缺了个口子，米粒稀稀拉拉漂在汤上。

她身后还跟着几个孩子，脸冻得通红，鼻子底下挂着清鼻涕，缩在门框边上偷偷看。

那碗粥他喝下去了。

后来呢？后来大秦的铁骑踏过邯郸城关的时候，那些孩子跑得掉吗？

嬴政的喉结上下滚动了一下。

他抬眼看着远处，拒马城的方向影影绰绰，山峦叠成深青色的一团。

当年三十万秦军的 ** 就烂在那片城墙底下，剑天尊那把剑挑破了他半个盛世的梦。

他当时想过为什么吗？想过。

答案很简单——有人挡在路中间，就得碾过去。

碾过去之后呢？他没有再想了。

但今天有人逼着他想。

“白起坑杀四十万赵军，已经是秦国之孽。”

这句话像一把锈刀，不锋利，但钝得磨人。

嬴政闭上眼，脑子里全是那些面孔——他没见过那些赵军的脸，但此刻偏偏浮现出来了，灰蒙蒙的一片，层层叠叠挤在眼眶里。

风又大了些，吹得他袖口猎猎作响。

他想起自己少年时在邯郸街巷里躲闪的样子，想起那些被人追着骂“秦蛮子”

的日子。

那时候他攥着拳头对自己说，总有一天，要让所有人跪着听他说话。

现在确实没有人敢站着看他了，可那些跪下去的人，他们的腰是弯了，他们的心呢？

嬴政睁开眼，低头看着自己的手。

这双手下过多少道旨意，批过多少次斩决，他数不清了。

每一道旨意落下去，卷宗里就该有几户人家灭门。

那些人昨日是不是还在嬉笑欢喜？是不是还有孩子蹲在门槛上玩石子？他以前从不去想这个问题，或者说，他刻意不去想。

因为一想，脚下的路就走不动了。

“苍生何其无辜，为何要为你的霸业陪葬？”

这话像个巴掌，扇在他脸上。

他站在山崖边，耳朵里嗡嗡的，风灌进来反而安静了。

他想反驳，话到嘴边又咽了回去。

他发现自己竟然找不到一句站得住脚的话。

那些年读过的 ** 之术、统御之道、纵横捭阖，没有一本教他如何回答这个坐在灶台旁的农夫的一句质问。

远处寒鸦掠过头顶，呱呱叫了两声。

嬴政喃喃开口，声音干涩得像是嗓子里塞了一把砂子：“小黑子……好自为之。”

他学那人的语气重复了一遍，嘴角扯动了一下，不知道是笑还是什么。

说罢，他抬脚往回走，脚步比来时沉重了一些。

脚底踩碎了几颗小石子，骨碌碌滚下了山坡，落进看不见的深谷里。

山崖上空荡下来，只剩风还不知疲倦地吹着。

稻米在齿间留下的甜味早已消散，可那声质问像铁钉一样楔进骨头里。

六国的人，不听话就砍了。

挡路的，也砍了。

他是什么时候变成这样的？嬴政盯着眼前的悬崖，风灌进他的衣袖，寒意贴着皮肤往上爬。

那些话又响起来。

成吉思汗的马蹄踏过四个大洲，他死了以后呢？帝国碎成了什么样子？大隋的铁骑也彪悍过，占了两个大洲的肥土，现在呢？连名字都烂进土里了。

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