“他这字像你小时候。” 苏眠笑着把课业叠好，指尖在 “楚” 字旁边画了朵小桂花，花瓣的边缘故意画得歪歪扭扭，像楚珩碾的那些桂花，“母亲说你当年写‘苏’字，总把草头写成芦苇，先生罚你抄一百遍，你却在最后遍的草头里藏了朵桂花。”

楚珩的耳尖红了，却没反驳。他从抽屉里取出个锦袋，倒出颗圆润的木珠，上面刻着 “眠” 字 —— 是他在暗河时用骨片刻的，那时怕她出事，就借着磷光刻这字，刻坏了三颗才成，边缘被摩挲得光滑，像块浸过时光的玉。“那时候总怕写不好你的名字。” 他把木珠塞进她掌心，指腹蹭过她的指节，那里有缝补磨出的薄茧，“现在觉得，不管写成什么样，是你的名字就好。”

苏眠将木珠串在红绳上，与腕间的蛇形纹相贴。灯光落在珠串上，映出细小的光斑，像把揉碎的星子。她突然想起婚礼那天，楚珩抱着她上船时，玄色披风扫过芦苇席的声响，那时他的心跳得很快，却仍把脚步放得很轻，怕颠着她 —— 这个人总这样，把所有的慌张藏在心里，把安稳给她。

窗外传来桂花落地的轻响，像有人在悄悄走路，偶尔有晚风吹过，带着湖水的潮气，把远处的蛙鸣也捎了过来。楚珩起身关窗时，看见端太妃的寝殿还亮着灯，窗纸上映着她缝补的影子 —— 是在补他小时候穿的虎头鞋，鞋底绣着小小的芦苇，针脚歪歪扭扭，却比任何绣品都让人安心。他突然想起师傅说的 “传承”，不是把旧物锁进箱子，是有人愿意把你的过往缝进新的日子里，像端太妃记得他爱吃核桃碎，像苏眠记得他怕疼却总逞强。

“该睡了。” 苏眠把木珠塞进他手心，替他合上砚台，砚盖与砚台相碰的轻响，像在为这夜的时光画句号，“明天还要教他们认星图。”

楚珩却拉住她的手，把她拽进怀里。砚台被撞得轻响，墨锭滚落在地，却没人去捡。他低头吻她的发顶，发间的并蒂簪硌着他的下巴，带着微凉的玉意，却比任何珍宝都让人安心。“苏眠，” 他声音埋在她发间，带着墨香与桂香，“我以前总怕给不了你安稳，现在才知道，只要身边是你，再简单的日子都是安稳。” 他左臂的旧伤还在隐隐作痛，却在抱住她的瞬间，觉得所有的疼都成了值得 —— 原来守护不是不受伤，是知道有人会为你抚平伤痕。

苏眠的指尖插进他的发间，能摸到他因练剑而微微发硬的发根，却在贴近头皮的地方，摸到柔软的绒毛 —— 那是他不为人知的、柔软的内里。她想起暗河的磷光、溶洞的血髓、婚礼的晨光，所有惊险与温柔都在这一刻沉淀，像砚台里磨开的墨，浓淡相宜，却字字是他。

“楚珩，” 她抬头吻他的唇角，那里还留着桂花糕的甜，“母亲说，好的日子不是没有风浪，是风浪来的时候，知道有人会攥紧你的手。” 她的指尖在他心口的印记上轻轻画着圈，那里的温度烫得像团火，却比任何誓言都可靠。

灯花突然爆了声轻响，把两人的影子投在墙上，像株并蒂的芦苇，根须缠在一起，向着光生长。窗外的桂花还在落，湖水在月下泛着银辉，远处的孩子们睡得安稳，连白鹭都栖息在船舷上，安静地梳理羽毛。所有的时光都在此刻停驻，成了他们共写的、最温柔的那页手记，墨香里藏着桂香，字缝里都是彼此。

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